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Erzählungen

Erzählungen
An jedem Tag, ein bisschen Ewigkeit

Noch in der Dunkelheit alleine auf einen Berg hinaufstiegen. Dort, zwischen Felsen Zuflucht vor dem eisig-kalten Wind suchend, auf den nahenden Sonnenaufgang warten und auf das karge, weite Land hinabsehen. Zwischen vereinzelten Seen und den Bergen am Horizont kein einziges Licht, noch eine andere Menschenseele weit und breit. Nur ein wenig später dann, über Stunden sehnsüchtig auf tiefblau-weites Meer hinaussehen, sich darin verlieren, ein wenig nur, und endlos den Wolken mit dem Blick folgen. Dann, am frühen Morgen, die Luft noch ganz kühl auf der Haut, einem Birkenhain, erstes Frühlingsgrün in den Zweigen, dazwischen und zu den Füßen Moos im Sonnenlicht, hinab zum Ufer eines kleinen Sees folgen, die Fußspitzen in das Wasser eintauchen. Das ist – Leben.

An all diesen, ganz verschiedenen Orten, bin ich während meiner Reise für einen Augenblick zuhause. Mir ist, schon nach wenigen Tagen, zumute, …

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Erzählungen
Von Gedanken und Worten ins Unbekannte

Ich stehe also dort oben, den salzigen Meereswind auf meiner Haut, und sehe, wie Du langsam Deine Arme hebst, sie hebst und in den Himmel streckst. Für einen winzigen Moment, da frage ich mich, ob ich nun zu Dir hinuntergehen sollte. Dass Du vielleicht willst, dass ich meine Arme fest um Dich lege, oder Du, wie wenn wir einst Kinder waren, vom Vater in die Luft gehoben und umhergeflogen werden magst. Wie ein Vogel im Wind. Wie ein Vogel, den man nur loslassen müsste. Wie einer, den hier unten nichts mehr hält. Dann blickst Du zur Seite, so als wüsstest Du, dass ich hier stehe und Dich beobachte.

Ich schreibe in die Ferne, ein wenig gleich der scheinbar endlos langen Nachtfahrten, auf denen ich manchmal, um mir ein wenig die Zeit zu vertreiben oder wenigstens nicht ganz alleine darin zu …

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Erzählungen
Unter den Augen eines Königs

Vielleicht im nächsten Leben, sage ich mir stattdessen, während vor meinem Fenster der Mond hinter fernen Dächern hervortritt und lautlos den Himmel hinaufwandert. Im nächsten Leben. So, als gäbe es tatsächlich eines; und man würde es nicht längst besser wissen.

Ich wache auf, spät in der Nacht, doch ist es nicht einmal vollständig dunkel vor dem Fenster. So weit oben im Norden, an der Küste, ist es das irgendwie nie. Ein wenig, als wäre immer Dämmerung; schwer zu sagen, ob nun am Morgen, oder am Abend. Als würde der Mond immerzu aus dem Verborgenen in die Wolken hineinleuchten, den Schlaflosen in der Welt darunter Trost spenden, den Weg weisen, gleich wohin es sie führen sollte. Es stürmt, recht heftig sogar, mein Wagen ächzt und schaukelt wie ein Schiff auf hoher See. Für den Moment frage ich mich in einem Anflug …

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Erzählungen
Alles, das ist nicht bin (Kurzgeschichte)

Prolog

Ich weiß nicht mit Gewissheit, was sich von dem, das ich über die Dauer meines Lebens geschrieben habe, zugetragen oder nicht zugetragen hat, kann unmöglich sagen, was ich davon tatsächlich erlebt, oder es mir nur erträumt oder erdacht habe, weil mir danach der Sinn stand, ich es in jenem Moment für eine gute Idee hielt. Ich weiß das alles nicht, doch nicht etwa, weil ich nicht wollte, sondern weil sich alles davon für mich gleich anfühlt; und das, was ich erst einmal mit meinen Worten festgehalten habe, ohnehin längst zur Wirklichkeit wurde. So gewiss und nahe, dass mir manchmal, wenn ich sitze und schreibe, zumute ist, als wäre ich ganz wo anders, wüsste zwar nicht genau wo, aber dass ich sicherlich irgendwann einmal wieder davon zurückkehren müsste. Nicht vom Unwirklichen ins Wirkliche, sondern nur von einer Sache zu einer …

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Erzählungen  /  Favoriten  /  Unterwegs
In den Blue Mountains, oder Vom Nichtssein

Dass frischgefallener Schnee nicht einfach nur der Farbe Weiß ist, verstand ich erst, wie ich das erste Mal den Wintereinbruch in den Blue Mountains erlebte. Ich hätte es zuvor auch gar nicht verstehen können, denn nur dort sah ich mit eigenen Augen, wie diese Berge – vielleicht gerade weil die ihnen vorgelagerten Wälder als krassem Kontrast in den letzten, rasch verklingenden Herbsttagen in nahezu allen Farben aufleuchteten – nach dem ersten Schnee ein seltsam bläulich anmutender Schein umgab, wie ich ihn vielleicht von einer etwas zu phantasievoll geratenen Landschaftsmalerei, nicht aber der Realität erwartet hätte.

Ich erinnere mich, dass es kalt und still gewesen war, an diesem Spätoktobertag vor einigen Jahren. Und es hatte geschneit, in der vorherigen Nacht, nicht zu knapp sogar, so dass ich schon um den Rückweg fürchtete. Es war zugleich das erste Mal in diesem Jahr, …

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Erzählungen  /  Favoriten
Der Mann und das Meer, oder Von Möwen

Ich hätte alles sein können; alles, doch ein anderer, das nicht.

Der Mann und das Meer, denke ich mir, mich vage an einen wahrscheinlich gleichlautenden Buchtitel erinnernd, hier unter grauem Novemberhimmel etwas verloren an der Donau, die Eiserne Brücke, der ich hier beinahe selbst wie angewurzelt stehe, dabei ebenso anteilslos wie groß vor mir aufragend. Die gestrige Euphorie ist längst verflogen, gleich dem Schwarm Möwen, der mich hier noch vor kurzem belagerte, so als gäbe es ausgerechnet bei mir etwas zu holen. Sie, die dann doch von einem auf den anderen Augenblick verschwunden waren. Und überhaupt, waren es wirklich Möwen gewesen, hier an der Donau? Stattdessen nun kein Lächeln mehr, nur tiefe Müdigkeit, die mich befällt. Ich habe gestern gelacht, und würde heute am liebsten weinen. Und ich weiß nicht, was es war, das mir Freude gemacht hatte; und …

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Erzählungen  /  Favoriten
Vom Nebelmeer, oder Nebelmeere tragen keine Träumer

Die Nacht verbrachte ich am Rande eines kleinen Kiefernwaldes, und war froh, dass mich hier keiner störte. Fast schon November war es und in der Früh ging ich durch die Dunkelheit, dichter Nebel um mich herum, der nass von den Bäumen auf Herbstlaub tropfte. Kurz darauf, noch immer im Dunkeln, löste sich der Nebel wie von Geisterhand auf. Nur weit unter mir, im Tal, da blieb er bestehen. Zwischen den beiden war es, dass ich stand, still und geduldig auf Morgendämmerung und Sonnenaufgang wartete. „Ich wünschte mir, es trüge mich fort von hier, das Nebelmeer zu meinen Füßen“, ging mir durch den Kopf, ohne, dass ich hätte sagen können, woher sie kamen, diese seltsamen Worte. Worte, die ich trotzdem nicht verlieren wollte, um keinen Preis, nur leider nichts zum Schreiben bei mir trug. Doch meine Sorge war unbegründet; sie …

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Erzählungen  /  Favoriten
Einer der Nacht

Ich wache auf, seit einer Weile, wenn es draußen längst dunkel und Nacht geworden ist, die ganze Welt still und verlassen zurückzubleiben scheint. Ich weiß nicht, wieso das geschieht, mit mir. Wieder und wieder. Vielleicht aus keinem bestimmten, oder gerade diesem Grund. Stumm am Fenster stehe ich dann, blicke alleine hinaus auf Stadtlichter, Mond und Sterne oder einfach nur die Dunkelheit. Je nachdem, wo ich gerade bin, und zu leben versuche. Immer ein wenig anders, und doch immer Nacht. Nacht, und ich. Nichts weiter. Ich will mich auch nicht länger vor ihr verschließen, noch dass sie mir weiter verborgen bleibe. Ich sehe in sie hinein, Nacht um Nacht. Nicht so, als gehöre sie mir, anmaßend wie das wäre, aber doch, als gälte sie wenigstens einzig mir, wäre nur für mich und diesen Augenblick sichtbar geworden. Vielleicht so, als wäre die …

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Erzählungen
Freitagabendgedanken, oder Vom Ende der Sehnsucht

Findest Du nicht, dass es eine seltsame Vorstellung ist, dass wir, also Du und ich, miteinander zu schreiben beginnen könnten und sich, ob nun nach Wochen oder Monaten, einer auf den Weg machen könnte, um den anderen tatsächlich kennenzulernen? Erst ein Gesicht, dann die Stimme und vielleicht sogar eine Umarmung zu den ganzen Worten hinzuzufügen, die zuvor seitenlang hin und her gewandert waren, entgegen aller Annahmen einfach nicht versiegen wollten? Ist das nicht seltsam genug, dass es unwirklich, beinahe unmöglich erscheint.

In dem Moment, in dem sie zu meiner Türe hinausgeht, ein Bündel unserer einstigen Briefe in der Hand, das ich ihr, gut verschnürt, gerade noch wortlos gereicht habe, nimmt sie die Sehnsucht mit. Nicht irgendjemandes Sehnsucht, denn das wäre herzlich mir egal, sondern von allen ausgerechnet meine. Meine Sehnsucht. Auch wenn sie davon nichts weiß, vielleicht auch gar nichts …

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So weit die Seele trägt, oder Mitte Ende August

Vor den Fenstern beginnt es zu regnen, die Felder und Wiesen werden nass, das Schilf und die Weiden, sogar die Rehe hinter dem Haus. Und ich erinnere mich, an einen Ort am Ende der Sehnsucht, an dem selbst die Ferne wieder zum Nahen geworden war. Einen Ort, den wir irgendwann nur noch Mitte Ende August genannt hatten. Vielleicht gerade deshalb, weil er weder das eine noch andere, sondern immer wie ein Anfang für uns gewesen schien, wenn es gerade das war, was wir am nötigsten brauchten.

So weit die Seele trägt, so weit wollten wir gemeinsam gehen. Und weil wir nicht mehr wussten, wohin mit uns und schon lange niemanden mehr kannten, den wir um Rat hätten fragen können, sind wir kurzerhand eingestiegen und durch die Nacht gefahren. In den Norden zog es uns, ohne dass wir damals hätten sagen …

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