Nichts, das wir verlassen, wird uns aus einem anderen Grund fehlen, als der Erinnerung an uns selbst, der Sehnsucht nach dem Ich an einem anderen Ort, der scheinbar dagewesenen Möglichkeit, sich dort als ein Anderer gefühlt zu haben.
Noch während ich reise – einige Wochen hinter mir, wenige weitere vor mir – verspüre ich die Gewissheit, dass ich all das vermissen werde. An einzelnen Orten, an denen ich mich zuhause fühle, auf langen Nachtfahrten zwischen dem einen und anderen, lasse ich Teile von mir zurück. Ein Tausch, der mit Erinnerungen einhergeht, so als könnte Neues immer nur dann geschehen, wenn ich selbst etwas von mir gebe; als würden, einem Buch gleich, Worte in mich hineingeschrieben, doch ich Seite für Seite auch ein paar meiner eigenen verlieren. Später einmal werde ich sie spüren, diese seltsamen Lücken und Leere, und meinen Verlust …