Als kosteten
Gedanken
die Welt
Dich sehr
Jahr um Jahr
verschwendet
einen nur
dass es gab
uns einst.
Wäre es so schwergefallen? Ein Gedanke. Einer für ein Leben. Ich meine, Du ahnst ja gar nicht wie sehr. So, als kosteten Gedanken die Welt Dich sehr. Narr, der ich bin, glaubte ich doch wirklich, es wäre darum gegangen.
2026/05/24
Das Sich von der Welt ausruhen
Klingelt lautlos
Hallt müde in meinem Kopf
Wider Vergangenem
Ruht auf Kissen
Fürstlich
Aus Vogelgezwitscher
Um Schlaf verlegen
Ungeheuerlich rumorend
Knarrender Bäume wegen
Als Weckruf wunderlich
In Sturmwind gehaucht
Der Monde befreite
Von dunkler Wolkenberge
Einer Laune heraus
Aufgeschreckt
Klopfenden Herzens
Ist es mir gleich und wohl
Dem Nach Sinnen
Meine, Lauschen
Allem Äußeren
Mitternachtsstill zumute
Im verträumten Diesseits
Rastend
Einen Augenblick
Langer Müdigkeit
Des weder noch Seins
Der Dämmerungen
Aus Geschwistern verwegener Traumgestalten
Aller Schatten abschüttelnd
Der erinnerten Wiedergänger
Machen
Um Schlaf mich verlegen
Zug um Zug
Naht liderreibend
Im Mondschein rasch
Das Reminiszieren vergessen
Mein schlummernder Ritt
Die Schwere los
Flüstern
Will meinen, Flügelschlag
Eines Käuzchens entfernt
Ins Vergessen wider
Der Nacht
Diesen Frühling.
Die Tage werden rasch länger; es lässt die Nächte umso besonderer zurück. Mir bleibt wenig Zeit für Schlaf, …
Ich weiß jetzt, wann alles gesagt ist. Weiß endlich, wann zwischen zwei Menschen nichts zu sagen mehr ist. Dann, wenn Worte nichts mehr zu retten vermögen. Dann ist es so weit. Nur zu gerne aber wüsste ich das letzte. Es stand im Raum, Raum, der zwischen uns beiden immer größer und größer wurde. Und es blieb, als einziges, dieses letzte Wort, wo doch sonst nichts mehr war, blieb stehen, und überdauerte still. Sagst Du es mir, dieses letzte Wort vor dem großen Schweigen? Drucken will ich es, auf ein Plakat; und meine Wand damit schmücken. Als eine Erinnerung, an die Ewigkeit.
2026/04/03
(…) und er hätte gesagt, dass sie doch ein wenig im Park spazieren gehen könnten, vielleicht gleich heute am frühen Nachmittag, wenn ihrer beider Vorlesungen – sie besuche doch ebenso welche? – erst vorüber wären. Sie fragte, ob sie denn schon so alt wären, dass sie, einem vertrauten Rentnerehepaar gleich, auf einen Spaziergang aufbrechen würden. Er schmunzelte, nahm es ihr nicht übel, sagte nur, sie vielleicht nicht, er aber schon. Schließlich hätte er so lange schon gewartet. Eine alte Seele also, entgegnete sie nicht ohne einen wissenden Unterton, fragte, worauf er denn gewartet hätte. Na auf jetzt, sagte er, und traute sich das erste Mal, sie so wirklich anzusehen. Dann haben sie gelächelt. Oder hätten es zumindest, wenn irgendetwas von dem, woran er dachte, je gestimmt und wahr geworden wäre.
Noch einmal jener sein, der frühmorgens an jetzt schon viel …
Beinahe schon könnte ich zu der kühnen Ansicht gelangen, dass all das Wetter, die Wolken und der Regen, die es zuvor von Nordwesten in zahlreichen Stürmen über das Land getrieben hatte, nun, in umgekehrter Richtung und etwas langsamer, die Heimreise antreten und ein weiteres Mal darüber hinwegziehen würden. Und der einzige Moment, in dem mir das Fotografieren gelang, war jener, als all die Wolken scheinbar endgültig über mir verschwunden, doch insgeheim längst wieder im Begriff waren, kehrtzumachen. Ich sah sie in der Distanz, die Wolkenberge, dachte sie seien nun fort, doch was heute Rückansicht war, würde schon morgen wieder Gesicht sein. Vielleicht verfängt der Gedanke daran so sehr, dass ich beim nächsten Mal nach einem Reiter Ausschau halten werde. Sein Ross, die Wolkenberge, seine Peitsche, der Wind. Doch, schrecklich ruhelos muss er sein, dieser Reiter, der niemals wirklich stillzustehen scheint, …
Sein Blick ist es, der am Rückspiegel haften bleiben, noch Jahre später darin nach ihr suchen werde. Vergeblich zwar, doch wird ihn das nicht weiter kümmern. Zumindest noch nicht, solange es nur weiterhin Gegenden gibt, in die er noch nicht kam, einzig, um ihn von dort zu wagen, diesen Blick zurück, zurück zu ihr, der sie dort einmal stand, vor diesem Haus alleine. Und vielleicht auch würde er sie alle eintauschen, die für später einmal gedachten Eindrücke vor seinen Augen gegen einen einzigen, der dahinter, gleich der vielen Jahre, noch immer vage zu erkennen blieb, während sein Blick vom Vorüberziehen dieser unzähligen Orte zwar nicht so müde geworden wäre, dass er nichts mehr hielte, wohl aber trüb. Denn das, was er suchte, wollte sich darin nicht wiedereinstellen, gleich wie häufig er auch nach vorn und wieder zurückschauen mochte. Sein Blick, …
Mir ist
Als müsste ich den Sekunden
Jeder Zeit
Das Verrinnen sagen
Einzeln
Hätte allen Schritten
Auf endlos Wegen
Zwischen dem Vielleichtgestern und Dochnie
Zu Befehligen
Allein und
All den Gedanken zum Trotz
Die träumten nicht
Vom Herbst
Meinten
Sie seien lange genug gewesen
Schwerelos
Fielen vom Himmel
Wie Vögel
Tot im Sturm
Als meiner Tage
Bleierner Erinnerung
An Einsamkeit
Die nicht trägt
Über und Unter
Müden Augen lauernd
Als müsste mir Strafe sein
Das Atmen
Und jedes Raunen
Im Laub
Sei einzig Illusion
Bliebe Träumerei
Die feig hinter endlos Bäumen ruht
Nasskalt
Im Nebel
Letzten November.
2025/08/03
Hast Du das Zirpen der Grillen gehört, gestern spät in der Nacht, wie Du noch wachlagst, die Straßenlaternen vor den Fenstern längst erloschen waren? Und Sterne, Sterne waren auch nicht zu sehen. Noch am Abend zuvor warst Du unterwegs gewesen, warst unterwegs im Sommerregen, der in dunklen Wolken längst überall um Dich herum auf das Land niederging, bis auch Du ihn schließlich spürtest – unklar, ob er es war, der Dich einholte oder doch Du, der ihm entgegenschritt. Und war’s nicht so, dass Du jetzt, wie Du im Stillen ruhtest, versuchtest, Dich an ein Gesicht, gleich welches Deiner Vergangenheit, zu erinnern, es Dir vor Augen zu führen,- und doch nichts daran funktionieren wollte, nur alles konturlos blieb? Du, der Du nun schliefst; die einzige Gelegenheit, dass aus Utopie Wirklichkeit werden könnte.
2025/07/27
Nacht
Und ich
Sind vertraut
In Einsamkeit
Unterwegs
Auf Straßen
Nur ein Reh
Springt hinüber
Und ist fort
Im Dunkeln
Wie wir
Später
Am Morgen
Doch gleich
Dass hinten und vorn
Sind
Gestern und Morgen
Blieb
Als Gewissheit
Dass alles nur Vorstellung ist
Der Dämmerungen
Gleich welcher
Dieser Welten.
Manchmal, wenn ich auf Reisen bin, denke ich mir, dass Straßen nicht weniger von einem zu einem anderen Ort führten, als dass sie es vom Tage in die Nacht täten; und schließlich, folgte man ihnen nur lange genug, auch wieder zurück. Das alles, als eine scheinbar endlose Wiederholung, einem Immerzu, das sich einzig jenem Reisenden auftut, der entschied, ob nun freiwillig oder zwangsläufig, dass nur das zählt, was dazwischen ist. Fast so, als müsse er Sorge tragen, es bliebe für immer Tag oder Nacht, gäbe keine Zeit und keine Veränderung mehr, …
… und ich zuckte, vielleicht eine Spur verletzt, mit den Schultern, sah lieber fort ins trübe Wasser statt zu ihr hin, fürchtete weniger ihren vielleicht allzu sehr nach Verständnis heischenden Blick als dass ich, begegnete ich ihm tatsächlich, augenblicklich in mir verlöre, was mir solange schon die Kraft gegeben hatte, noch immer an jedem Morgen aufzustehen. Und dann schwieg auch sie, und schüttelte ratlos den Kopf.
Kennst Du das, wenn Du mit jemandem zusammen bist, doch eines Tages begreifst, dass das alles hier, das alles reicht ihm nicht? Es ist zu klein, zu still, zu einfach. Von allem zu wenig, von nichts genug, allenfalls dem Immergleichen. Lauter schrecklich banales, ebenso dem Alltag wie überhaupt dem Einfältigen geschuldet, das schon lange niemanden mehr von den Sitzen holt, der anderes, ja so viel Größeres gewöhnt war. Und Du, auch Du bist nicht …
