Beinahe schon könnte ich zu der kühnen Ansicht gelangen, dass all das Wetter, die Wolken und der Regen, die es zuvor von Nordwesten in zahlreichen Stürmen über das Land getrieben hatte, nun, in umgekehrter Richtung und etwas langsamer, die Heimreise antreten und ein weiteres Mal darüber hinwegziehen würden. Und der einzige Moment, in dem mir das Fotografieren gelang, war jener, als all die Wolken scheinbar endgültig über mir verschwunden, doch insgeheim längst wieder im Begriff waren, kehrtzumachen. Ich sah sie, die Wolkenberge in der Distanz, dachte sie seien nun fort, doch was heute Rückansicht war, würde schon morgen Gesicht sein. Vielleicht verfängt der Gedanke daran so sehr, dass ich beim nächsten Mal nach einem Reiter Ausschau halten werde. Sein Ross, die Wolkenberge, seine Peitsche, der Wind. Doch, ruhelos muss er sein, dieser Reiter, der niemals wirklich stillzustehen scheint, immerzu vom …
Favoriten
Sein Blick ist es, der am Rückspiegel haften bleiben, noch Jahre später darin nach ihr suchen werde. Vergeblich zwar, doch wird ihn das nicht weiter kümmern. Zumindest noch nicht, solange es nur weiterhin Gegenden gibt, in die er noch nicht kam, einzig, um ihn von dort zu wagen, diesen Blick zurück, zurück zu ihr, der sie dort einmal stand, vor diesem Haus alleine. Und vielleicht auch würde er sie alle eintauschen, die für später einmal gedachten Eindrücke vor seinen Augen gegen einen einzigen, der dahinter, gleich der vielen Jahre, noch immer vage zu erkennen blieb, während sein Blick vom Vorüberziehen dieser unzähligen Orte zwar nicht so müde geworden wäre, dass er nichts mehr hielte, wohl aber trüb. Denn das, was er suchte, wollte sich darin nicht wiedereinstellen, gleich wie häufig er auch nach vorn und wieder zurückschauen mochte. Sein Blick, …
I | Mir ist,
Als müsste ich den Sekunden
Jeder Zeit
Das Verrinnen sagen
Einzeln
Hätte allen Schritten
Auf endlos Wegen
Zwischen dem Vielleichtgestern und Dochnie
Zu Befehligen
Allein und
All den Gedanken zum Trotz
Die träumten nicht
Vom Herbst
II | Meinten
Sie seien lange genug gewesen
Schwerelos
Fielen vom Himmel
Wie Vögel
Tot im Sturm
Als meiner Tage
Bleierner Erinnerung
An Einsamkeit
III | Die nicht trägt
Über und Unter
Müden Augen lauernd
Als müsste mir Strafe sein
Das Atmen
Und jedes Raunen
Im Laub
Sei einzig Illusion
Blieb Träumerei
Die feig hinter endlos Bäumen ruht
Nasskalt
Im Nebel
Letzten November.
2025/08/03
Hast Du das Zirpen der Grillen gehört, gestern spät in der Nacht, wie Du noch wachlagst, die Straßenlaternen vor den Fenstern längst erloschen waren? Und Sterne, Sterne waren auch nicht zu sehen. Noch am Abend zuvor warst Du unterwegs gewesen, warst unterwegs im Sommerregen, der in dunklen Wolken längst überall um Dich herum auf das Land niederging, bis auch Du ihn schließlich spürtest – unklar, ob er es war, der Dich einholte oder doch Du, der ihm entgegenschritt. Und war’s nicht so, dass Du jetzt, wie Du im Stillen ruhtest, versuchtest, Dich an ein Gesicht, gleich welches Deiner Vergangenheit, zu erinnern, es Dir vor Augen zu führen,- und doch nichts daran funktionieren wollte, nur alles konturlos blieb? Du, der Du nun schliefst; die einzige Gelegenheit, dass aus Utopie Wirklichkeit werden könnte.
2025/07/27
Nacht
Und ich
Sind vertraut
In Einsamkeit
Unterwegs
Auf Straßen
Nur ein Reh
Springt hinüber
Und ist fort
Im Dunkeln
Wie wir
Später
Am Morgen.
Doch gleich
Dass hinten und vorn
Sind
Gestern und Morgen
Blieb
Als Gewissheit
Dass alles nur Vorstellung ist
Der Dämmerungen
Gleich welcher
Dieser Welten.
Manchmal, wenn ich auf Reisen bin, denke ich mir, dass Straßen nicht weniger von einem zu einem anderen Ort führten, als dass sie es vom Tage in die Nacht täten; und schließlich, folgte man ihnen nur lange genug, auch wieder zurück. Das alles, als eine scheinbar endlose Wiederholung, einem Immerzu, das sich einzig jenem Reisenden auftut, der entschied, ob nun freiwillig oder zwangsläufig, dass nur das zählt, was dazwischen ist. Fast so, als müsse er Sorge tragen, es bliebe für immer Tag oder Nacht, gäbe keine Zeit und keine Veränderung mehr, …
… und ich zuckte, vielleicht eine Spur verletzt, mit den Schultern, sah lieber fort ins trübe Wasser statt zu ihr hin, fürchtete weniger ihren vielleicht allzu sehr nach Verständnis heischenden Blick als dass ich, begegnete ich ihm tatsächlich, augenblicklich in mir verlöre, was mir solange schon die Kraft gegeben hatte, noch immer an jedem Morgen aufzustehen. Und dann schwieg auch sie, und schüttelte ratlos den Kopf.
Kennst Du das, wenn Du mit jemandem zusammen bist, doch eines Tages begreifst, dass das alles hier, das alles reicht ihm nicht? Es ist zu klein, zu still, zu einfach. Von allem zu wenig, von nichts genug, allenfalls dem Immergleichen. Lauter schrecklich banales, ebenso dem Alltag wie überhaupt dem Einfältigen geschuldet, das schon lange niemanden mehr von den Sitzen holt, der anderes, ja so viel Größeres gewöhnt war. Und Du, auch Du bist nicht …
Wie schlimm
kann das schon sein,
an jedem Morgen
aufzuwachen?
Hättest Du geglaubt, dass es einmal arg sein würde? Aufzuwachen, zu essen, einzuschlafen und immer so weiter? Scheinbar ewig, auf unbestimmte Zeit? Sag, hättest Du? Alles löst sich auf; nur ich selbst bleibe. Und genau das ist das Problem.
2025/02/16
Ganz still ist es nicht, raschelt vielmehr leise, Laub und Zweige fallen, von Wind und Schwerkraft getragen, sanft gen Grund, sammeln sich, mal für sich, mal auf- und ineinander, vermodern schließlich, immerzu und immerzu, bis ich selbst, längst alt geworden, ein Gesicht einer knorrigen Eiche gleich, auf müden Knien zu Boden gleite und mein Haupt auf einem Fleckchen Moos zur Ruhe bette. Erst jetzt kippt auch ihr Stamm, der solange schon als unbezwingbar und allzu gewaltig galt, von einem langen, beinahe ewigen Seufzen begleitet, zur Seite und findet neben mir seinen Platz. Vereint sind wir nun doch, am Ende unserer Tage; und es bleibt, als Stille, ein Gerippe neben einem anderen. Meine Haut, sie war Rinde; und Rinde berührte ich, wenn ich auf der Suche nach Geschichten mit ausgestreckten Armen lauschend durch den Wald lief.
Und Du, denkst Du …
Das Rauschen des Windes in den Wipfeln, dort alleine im Wald, bei Schnee und Eiseskälte, ist’s, was ich wünschte, mit in Schlaf und Träume tragen zu können.
Gestern Morgen, wie ich ein letztes Mal vor der kommenden Schneeschmelze im Winterwald unterwegs war – es windete bereits, rauschte lautstark in den Bäumen und war auf Dauer doch furchtbar kalt – war mir in einem Moment, als hätte mich einer der Bäume berührt. Ich stand nicht vor, sondern fast in ihm, kauerte zwischen seinen großen, ausladenden und bis hinunter zum Boden reichenden Ästen auf der Suche nach einem bestimmten Blickwinkel. Und dann drückte, ganz sanft, einer der filigranen Zweige seitlich gegen meinen Kopf. Und weißt Du, wie sich das angefühlt hat? Gut. Verdammt gut sogar. So, als hätte ich es doch noch zu etwas gebracht. Im Leben, meine ich.
2024/12/16
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