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Ich weiß nicht, wer ich war, als ich dort hineingegangen bin;
doch weiß ich wohl, dass ich als ein anderer wieder daraus hervorgegangen war.

Stunden habe ich, von Baum zu Baum wandelnd, in diesem Wald verbracht. Keinem gewöhnlichen Wald, nein, vielmehr einem Seelenwald. Dort, im dichten Nebel, begleitet von zahlreichen Regenschauern, fotografierte ich, bis meine Fingerkuppen schließlich ganz klamm waren, als wäre ich schwimmen gewesen. Es tropfte an mir herunter, nicht anders wie von den Bäumen, die sich mir gleich gegen Wind und Zeit stemmten – ich, für den Moment; sie, für die Ewigkeit. Ich stapfte dort umher, so lange, bis ich glaubte Stimmen zu hören; und doch niemanden sah. Diese Bäume, es waren die schönsten und zugleich unwirklichsten Geschöpfe, die ich je gesehen habe; aber auch war mir, als wären sie nicht von dieser Welt; oder ich nicht von …

Wirklich nahe bin ich ihm nicht gekommen, meinem Berg; doch an seinem Nachbarn stieg ich auf, damit wir uns fast schon auf Augenhöhe begegnen konnten. Sein Anblick, schneebedeckt und von Wolken umspielt, zog mich zu sehr in seinen Bann, als dass ich auf dem Boden hätte zurückbleiben können. Seine wahre Größe blieb, derart eingehüllt, ungewiss; doch überall, wo er sich zeigte, hätte ich staunend meinen können, er gehe dahinter höher und höher, vielleicht sogar ganz ohne ein Ende. Ich gelangte bis in die Wolken; und hätte doch bis in den Himmel hinaufmüssen. Einen Schritt vor den anderen hätte ich setzen müssen, vielleicht für immer.

Auf einem Berg bin ich gewesen, heute Nachmittag. Weil kein Weg war, machte ich es den Gämsen gleich, stieg unbeirrt Schritt für Schritt an seiner Flanke hinauf, als wären zu meinen Füßen Stufen. Und Gämsen sah …

Hätte ich gewusst,
dass ein neues Leben hier beginnt,-
ich wäre wohl stehengeblieben
und hätte ein letztes Mal zurückgeblickt.

In wenigen Tagen wird eine der gelungensten Reisen, die ich in den letzten Jahren unternahm, zu Ende gehen. Etwas über einen Monat, tausende Kilometer, unzählige Orte und Gegenden. Ich weiß nicht genau weswegen, doch es war mir gelungen schneller als sonst in der Reise, und dem ausschließlichen Mit-mir-selbst-Sein anzukommen. Vielleicht, weil ich dort, wo ich war, so viel Freiraum fand. Vielleicht, weil das Wetter es zuließ, dass ich immer mal wieder fotografieren konnte. Vielleicht auch, weil die Berge bei meiner Anreise noch Schnee trugen; und es kaum einen schöneren Anblick gibt. Ich vermisste nichts und niemandem, verstand nur, dass es auch Zuhause, wenn der Frühling naht, manches geben wird, das ich gerne tun werde – nach einer Rückkehr aber wohl schnell …

Die Müdigkeit ist die Umarmung der Einsamen; einzig die Geborgenheit der Nacht ist ihre Geliebte.

Wenn ich nachts durch Länder fahre, längst todmüde bin, doch noch von einem zum anderen kommen mag, mutet jeder Rastplatz, der da von Bäumen gesäumt still und verlassen neben der Straße ruht, an, als sei er mir das schönste Bett der Welt. Und er wäre, doch ist die Zeit noch nicht reif, dass ich, vom Tage und meiner Reise erschöpft, anhalten und im wohlig-warmen Schlafsack meinen Segen finden werde. Die Müdigkeit aber ist etwas Wunderschönes, bin ich doch dem Gefühl von Geborgenheit nie nähergekommen, als auf diese Weise. Es ist einzig die Nacht, die sich an mich schmiegt.

2023/03/20