erinnerte
mich einzig
an einsamkeit
als wäre andres
gar nie geblieben
gestern
erst
blickte ich
in ein gesicht
sah augen hohl
toten traumes
versteckt
im dunkeln
raum
der zeit
verloren
blieb
ein leben
aneinandergereihtem gefühl
sekunden stattdessen
ewig
anfang wie ende
immerzu
nur
mein.
2026/02/22
„(…) Fußspuren im Schnee, der Pulverschnee eines Nachts im grellen Mondlicht klitzernd, ein hastig hingeworferner Schneeengel, von dem ich Dich, ausnahmsweise einmal, an den Händen hochzog, Dein vollkommenes Werk mit einem beifälligen Nicken quittierend. (…) Du und ich, wir kannten uns als Kinder; und wer sich die Kindheit hindurch kennt, der kennt sich länger, als das jemals wieder möglich sein wird. Denn nie dauerte das Leben länger als in jenen wenigen Jahren, in denen wir uns so rasch, so vehement veränderten und dabei doch nicht von unserer Seite wichen. (…) Du aber tanztest, mit anderen, von denen ich zuvor nicht einmal gewusst hatte, dass Du sie mögen könntest, noch um ihre Gunst zu buhlen gedachtest. Du hattest dazugehören wollen, ich aber nur Dir. (…) Ein ersehntes Klingeln an der Türe, ein vorsichtig geworfenes Steinchen gegen mein Fenster, wenn ich das …
Schweigend stehen wir miteinander im Wald, sind überhaupt nur hier, weil sie mir einen Baum hatte zeigen wollen, der ganz anders klänge, wenn der Wind rauschend in ihn hineinfahre. Eigentlich immer, aber ganz besonders im Sommer, an Tagen wie dem heutigen, wenn das Blattwerk ein Dazwischen ist, weder zu biegsam, noch zu ausgedörrt. Zumindest war es das, was sie gesagt hatte, als ich sie abholen kommen sollte, sie mich mit einer kurzen Umarmung begrüßte, die kaum einen Hauch auf sonnengebräunter Haut zurückließ. Wir lauschen; und es stimmt, dieser Baum klingt anders. Er sieht nicht anders aus, ist nicht einmal besonders geformt, noch dass er mir jahrhundertealt schiene. Und doch, er klingt anders. „Sag was!“, sagt sie. „Aber wenn Du jetzt alleine hier wärst, würde auch niemand etwas sagen, oder?“, entgegne ich. „Ich bin aber nicht alleine hier, bin …
I | Mir ist,
Als müsste ich den Sekunden
Jeder Zeit
Das Verrinnen sagen
Einzeln
Hätte allen Schritten
Auf endlos Wegen
Zwischen dem Vielleichtgestern und Dochnie
Zu Befehligen
Allein und
All den Gedanken zum Trotz
Die träumten nicht
Vom Herbst
II | Meinten
Sie seien lange genug gewesen
Schwerelos
Fielen vom Himmel
Wie Vögel
Tot im Sturm
Als meiner Tage
Bleierner Erinnerung
An Einsamkeit
III | Die nicht trägt
Über und Unter
Müden Augen lauernd
Als müsste mir Strafe sein
Das Atmen
Und jedes Raunen
Im Laub
Sei einzig Illusion
Blieb Träumerei
Die feig hinter endlos Bäumen ruht
Nasskalt
Im Nebel
Letzten November.
2025/08/03
Was bleibt,
wenn es still ist,
in und uns herum?
Melancholie, sie ist, was im Stillen vom Leben, und uns selbst übrigbleibt. Nicht selten, vielleicht gerade auch dann, wenn es nicht viel scheint, was da vor unserem kritischen Auge von uns selbst bestehen bleibt – gleich, ob es nun Errungenschaften sein mögen, die plötzlich allzu kümmerlich daherkommen, oder aber Verluste, die nun umso schwerer wiegen -, ist sie auch das widersprüchliche Empfinden, ein anderes als das eigene Leben zu verspüren. Eines oder gar mehrere, deren Wesen und Herkunft ungewiss, gänzlich erdacht und erträumt sein könnten. Unsichtbare Spuren, die hin und wieder aus der Dunkelheit hervortreten, nach Aufmerksamkeit verlangen und uns zuweilen gar zu sehr zu fesseln, regelrecht zu lähmen wissen. Doch würden wir ihnen folgen können, verliefen wir uns schon kurz darauf, würden immerzu im Kreis umherirren und am Ende …
Der Vorhang fällt, die Zeit steht still; und doch geschieht, hier vor Dir alleine, alles, denn etwas Neues ist hinzugekommen, das Du über jeden Zweifel erhaben spürst, doch nicht in Worte kleiden kannst. Herabgesunken ist es, ebenso, wie es Dich hinaufgehoben hat, in Sphären hinein, die für gewöhnlich nur den Träumern vorbehalten blieben, doch hin und wieder auch mit den Tüchtigen sind. Und tüchtig, das warst Du, Dein Aufstieg hier herauf ist allemal Zeugnis genug.
Dann aber setzt sie ein, die Abenddämmerung hoch in den Bergen. Anders ist sie hier, vielleicht so, als würde sich da etwas herabsenken, die Welt als solche vielleicht, nicht selten gleichsam mit einer tiefen Stille, dem Wind, der fast augenblicklich mit dem Sonnenuntergang an Kraft verlor, der Luft, die nun umso kühler, fast mahnend, dass das hier, unwirtlich wie es ist, für einen Menschen kein …
Dies, mein Sohn, ist der einsamste Ort der Welt, sagte mein Vater, vor mir kniend, meinen Kopf in seinen großen Händen, ihn für einen Moment sanft hin und her schwenkend, wie um mir, Kind wie ich war, verständlich zu machen, dass er nicht das Fleckchen schmutziger Erde meinte, auf dem wir standen, sondern das, was er in den Händen hielt – meinen Kopf; und damit mich. Dass der kein Ort sei, auch nicht und nie sein könnte, wollte ich entrüstet und eine Spur verunsichert einwenden, doch flüsterte er bereits, dass es einen anderen Ort mit Sicherheit nicht gäbe, zumindest nicht für mich. Du wirst nach Orten suchen, die weniger einsam sind – und nichts finden; und Du wirst nach jenen suchen, die einsamer sind – und auch das nicht finden, stellte er klar. Was Du findest, bist …
Verkannt,
endlos in Nebel gebannt,
längst ins Abseits verbannt
und nach etwas anderem benannt,
seh ich gespannt,
auf was mir bekannt
ich noch nie verstand,
doch auf meine Gefangenschaft bestand
und mich auf ewig an sich band.
2023/12/26
Wenn sich wiederholt, was ich schreibe und veröffentliche, dann nur, weil das Leben nicht weniger eine Wiederholung an Einsamkeiten ist, die ich, eine wie die andere, stets von Neuem an durchlebe, so als wäre es mir das erste Mal. Dabei staune ich, nicht jauchzend wie ein Kind, doch still wie einer, der in einem früheren Leben alles gesehen glaubt, doch den Glauben nie verlor.
Auch diese Stadt war immer eine einsame für mich, war wie jede andere auf der Welt, war weder besonders gut noch schlecht, sondern einfach ein Ort, an den ich, gleichwohl und dessen ungeachtet, zurückkehrte, um unbeirrt einige Tage hier zu verleben, verloren dahingehen und von der Ferne träumen zu können. Vielleicht aber waren sie doch nicht völlig gleich, gelang es mir hier doch einvernehmlicher als anderswo, so als lebten sich auch Einsamkeiten verschieden.
2023/10/23
Weißt Du, was früher schön gewesen war? Wenn’s im Winter richtig kalt war, so kalt, dass an den Fensterscheiben frühmorgens der hingehauchte Atem gefror, schließlich dann die Sonne ins Zimmer schien, für wenige Minuten einen einzelnen Lichtstrahl genau auf das Bett warf. Dahinter, jetzt in Orange, eine Handvoll Schrebergärten, die Eisenbahnlinie mit ihren Masten und auch die Kirche, die gleich zur ersten Messe läuten würde. Im Schein des Fensters saßen wir dann, die Decke bis zum Kinn hochgezogen, bis uns warm wurde. Ich weiß nicht, ob aus Einbildung oder dass die Sonne uns wirklich zu wärmen wusste. Zollerstraße. Einziges Mansardenzimmer, das ich je bewohnte. Unvergessen.
Heute habe ich daran denken müssen. Ich weiß nicht so recht, weswegen. Vielleicht, weil es der erste Morgen war, an dem ich die Scheiben freikratzen musste. Und später dann? Wie oft lag ich wohl dort, …
