Dies, mein Sohn, ist der einsamste Ort der Welt, sagte mein Vater, vor mir kniend, meinen Kopf in seinen großen Händen, ihn für einen Moment sanft hin und her schwenkend, wie um mir, Kind wie ich war, verständlich zu machen, dass er nicht das Fleckchen schmutziger Erde meinte, auf dem wir standen, sondern das, was er in den Händen hielt – meinen Kopf; und damit mich. Dass der kein Ort sei, auch nicht und nie sein könnte, wollte ich entrüstet und eine Spur verunsichert einwenden, doch flüsterte er bereits, dass es einen anderen Ort mit Sicherheit nicht gäbe, zumindest nicht für mich. Du wirst nach Orten suchen, die weniger einsam sind – und nichts finden; und Du wirst nach jenen suchen, die einsamer sind – und auch das nicht finden, stellte er klar. Was Du findest, bist …
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