Sein Blick ist es, der am Rückspiegel haften bleiben, noch Jahre später darin nach ihr suchen werde. Vergeblich zwar, doch wird ihn das nicht weiter kümmern. Zumindest noch nicht, solange es nur weiterhin Gegenden gibt, in die er noch nicht kam, einzig, um ihn von dort zu wagen, diesen Blick zurück, zurück zu ihr, der sie dort einmal stand, vor diesem Haus alleine. Und vielleicht auch würde er sie alle eintauschen, die für später einmal gedachten Eindrücke vor seinen Augen gegen einen einzigen, der dahinter, gleich der vielen Jahre, noch immer vage zu erkennen blieb, während sein Blick vom Vorüberziehen dieser unzähligen Orte zwar nicht so müde geworden wäre, dass er nichts mehr hielte, wohl aber trüb. Denn das, was er suchte, wollte sich darin nicht wiedereinstellen, gleich wie häufig er auch nach vorn und wieder zurückschauen mochte. Sein Blick, …
Erzählungen
… und ich zuckte, vielleicht eine Spur verletzt, mit den Schultern, sah lieber fort ins trübe Wasser statt zu ihr hin, fürchtete weniger ihren vielleicht allzu sehr nach Verständnis heischenden Blick als dass ich, begegnete ich ihm tatsächlich, augenblicklich in mir verlöre, was mir solange schon die Kraft gegeben hatte, noch immer an jedem Morgen aufzustehen. Und dann schwieg auch sie, und schüttelte ratlos den Kopf.
Kennst Du das, wenn Du mit jemandem zusammen bist, doch eines Tages begreifst, dass das alles hier, das alles reicht ihm nicht? Es ist zu klein, zu still, zu einfach. Von allem zu wenig, von nichts genug, allenfalls dem Immergleichen. Lauter schrecklich banales, ebenso dem Alltag wie überhaupt dem Einfältigen geschuldet, das schon lange niemanden mehr von den Sitzen holt, der anderes, ja so viel Größeres gewöhnt war. Und Du, auch Du bist nicht …
Ganz still ist es nicht, raschelt vielmehr leise, Laub und Zweige fallen, von Wind und Schwerkraft getragen, sanft gen Grund, sammeln sich, mal für sich, mal auf- und ineinander, vermodern schließlich, immerzu und immerzu, bis ich selbst, längst alt geworden, ein Gesicht einer knorrigen Eiche gleich, auf müden Knien zu Boden gleite und mein Haupt auf einem Fleckchen Moos zur Ruhe bette. Erst jetzt kippt auch ihr Stamm, der solange schon als unbezwingbar und allzu gewaltig galt, von einem langen, beinahe ewigen Seufzen begleitet, zur Seite und findet neben mir seinen Platz. Vereint sind wir nun doch, am Ende unserer Tage; und es bleibt, als Stille, ein Gerippe neben einem anderen. Meine Haut, sie war Rinde; und Rinde berührte ich, wenn ich auf der Suche nach Geschichten mit ausgestreckten Armen lauschend durch den Wald lief.
Und Du, denkst Du …
… und gewartet, gewartet habe ich. Vielleicht einfach nur darauf, dass nie wieder etwas anderes geschehe.
Dort, am Stadtrand, inmitten der beiden Flussarme und nur ein paar Schritte den Hang hinauf, jetzt oberhalb der Ufer mit den sandigen Buchten und einer Handvoll alter Weiden, die sich an diesem entlang verstreuten und dabei kühn über das Wasser hinauslehnten, so als wollten sie nach dem gegenüberliegenden Ufer greifen, hast Du mich das erste Mal richtig angesehen. Ich war häufig hier vorübergekommen, jahrelang sogar, und hatte stets flüchtig hinuntergesehen zu denen, die dort in kleinen Grüppchen und Paaren munter in den Fluss wateten, vorsichtig über Steine und Geäst balancierten. Aber nicht im Traum hätte ich mir vorstellen können, dass ich selbst einmal dazugehören, auf der Wiese mit dem mittlerweile fast brusthohen Gras Dir gegenübersitzen, wir uns einander stundenlang Geschichten erzählen könnten. Mit den …
Hast Du je einen Berg atmen, ihn sich heben und senken sehen? Wie ewig müssten wir sein, dass wir das zu Gesicht bekämen. Und doch wähnen wir uns groß, beinahe unbesiegbar, wenn wir einen davon bestiegen haben, so als gälten wir von nun an als Welteneroberer, den hier unten nichts mehr halte. Aber mit jedem Atemzug, jedem Herzschlag und Gedanken, den wir darauf verwenden und uns Auf- und Abstieg kosten, bleibt er es, der bezwingt und doch niemals ein Wort, gleich ob verächtlich oder weise, darüber verlöre. Die Zeit, sie spricht immer nur für ihn.
Regen, so viel davon, dass selbst das Meer nicht länger salzig schmecken wollte, wir ungläubig unsere Zungen damit benetzten, es in unsren Mündern hin und herwarfen, doch nichts darin fanden, das uns hätte trösten oder bekannt vorkommen können. Beschämt spuckten wir es aus, den Sand …
Erst hatte ich aufgehört nach Sonnenauf- und Sonnenuntergang zu sehen, dann an sie zu glauben. Es ist dunkel, in der Nacht, und auch am Tag, doch eine Spur weniger. Es sind Nuancen, nichts, das wirklich trennen würde. Weder Tag und Nacht, noch mich und das Vergangene. Im Regen, der fällt, als sei er die Luft, die wir zu atmen hätten, hat sich alles, aber auch wirklich alles längst aufgelöst.
Es hatte geregnet, ohne Pause und Unterlass, so lange, bis sich alles endgültig darin aufzulösen schien, vielleicht sogar wir, die wir doch selbst kaum noch etwas anderes als Nuancen waren, so wie auch Tag und Nacht längst nur noch ein und dasselbe schienen. Allenfalls der Grad der Dunkelheit schwankte ein wenig, so wie das manchmal auch der Fall war, wenn sich eine verirrte Wolke, vielleicht in einem Anflug von Verwegenheit, für …
Ich habe gerade daran denken müssen, wie wir uns kennengelernt hatten, liege ich doch noch etwas wach, kann nicht so recht einschlafen, hier in der Ferne. Regentropfen sind es, die nur vereinzelt aber überraschend laut von den Bäumen fallen, still wie es hier am See ansonsten ist. Aber eigentlich ist es der Regen nicht und auch nicht der See, die mich erinnern, doch die Musik, die ich höre. Nicht irgendwelche, sondern The Tiny King of Limbo, ihre einzige EP. Keine andere Band hatte ich an diesen damaligen Abenden öfter gehört. Verdammt einsame Winterabende, an denen ich verloren und ruhelos durch die Stadt gestrichen war, bis ich Dir schließlich begegnete. Das Mädchen im Taucheranzug. Eigentlich Frau, junge Frau im Taucheranzug. Ohne groß zu überlegen, und damit ganz und gar untypisch für mich, hatte ich mich zu Dir gesetzt, Du zum …
Ich hebe die Arme, lasse mich einem Falken gleich hineinfallen, will sehen, wohin mich der Sturmwind trägt. Vielleicht ja sogar noch weiter hinauf, immer weiter und weiter, weil mir erst einmal in der Luft selbst dieser Berg zu nieder, und alles Land darunter zu nah erscheint.
Einen Berg bin ich hinaufgestiegen, gestern. Von unten sah ich zu ihm hoch, stand selbst ganz klein an seiner Seite, überlegte mir, wo ich hinaufkäme, ein Weg für mich sein könnte. Dann schulterte ich meinen Rucksack und stieg rasch an seiner Flanke auf, bis ich vor einer Felswand stand, einem Wasserfall darin, die, viel steiler als erwartet, vor mir aufragte. Selbst, wenn ich sie hätte bezwingen können, ein Scheitern hätte ich wahrscheinlich mit dem Leben bezahlt. Ich überlegte für einen Moment, suchte schließlich, noch immer im Steilen aber nochmals ein wenig an Höhe verlieren, …
… und was, wenn es in Wahrheit ein und derselbe Moment gewesen war? Nur dahinter, im Verborgenen, zwei ganz verschiedene Leben. Vielleicht eines, das gerade aufhört, und eines, das nun beginnt; vielleicht aber auch nur ein Erträumtes, das verblasst, und das Wirkliche, das rasch an Kontur gewinnt. Welches, und ob überhaupt eines davon, vielleicht weniger dadurch bedingt, wer wir waren, als wir ihn erlebten, diesen kurzen Augenblick, als dadurch, wovon wir träumten, während wir darauf hofften, dass auch uns beiden, ob heute Nacht, Morgen oder irgendwann einmal, so etwas geschähe. Ich habe gewartet, sagt sie. Worauf?, frage ich. Auf Jetzt, flüstert sie, die Nacht.
Da war doch etwas, zwischen uns, oder? Ich meine, die Art und Weise, wie Du mich angesehen hast. Dort in der Nacht, im fahlen Licht der von Faltern umschwirrten Straßenlaternen. Wir beide, endlich …
Ich habe über Leila nachgedacht. Sie fehlt mir. Wir fehlen mir. Manchmal glaube ich, mein ganzes Leben erinnerte mich an sie. Als hätte es ein halbes Leben bedürft, um sie überhaupt zu finden; und ein weiteres, um sie wieder vergessen zu können.
Wie heißt Du eigentlich? Leila. Und Du? Muss ich denn einen Namen haben? Natürlich, oder soll ich mir etwa einen für Dich ausdenken? Johannes. Johannes, heiße ich. Hmm, Johannes, ich glaube das passt. Aber, was machen wir hier eigentlich, Leila? Wir spazieren, es schneit so schön, wollten wir doch. Ja, ich weiß schon. Aber ich meine, Du und ich, wir sind doch beide Träumer, denkst Du nicht? Doch, vermutlich schon.. aber was spielt das denn jetzt für eine Rolle? Na, wenn wir jetzt unsere Träume tatsächlich einmal erleben, was wird dann aus uns, wenn wir irgendwann daraus aufwachen? …
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