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Erzählungen

Erzählungen
Was Du nicht siehst, oder Vom Regen

Hast Du je einen Berg atmen,
ihn sich heben und senken sehen?
Wie ewig müssten wir sein,
das zu sehen.

Regen, so viel davon, dass selbst das Meer nicht länger salzig schmecken wollte, wir ungläubig unsere Zungen damit benetzten, doch nichts darin fanden, das uns hätte trösten oder bekannt vorkommen können. Beschämt spuckten wir es aus, den Sand und die faden Algen hintendrein, wischten uns wirsch über die Lippen und fühlten uns dabei ebenso beraubt wie betrogen. Dann, von einem auf den anderen Tag, war der Regen, der tausenden Kieselsteinen gleich unaufhörlich auf uns eindrosch, das Salz unserer Tage. Klammheimlich hatte sich alles umgedreht, war das Meer zum Himmel geworden. Ich wollte erst lachen, aus Verwirrung und Verzweiflung, doch spürte ich die Last, spürte, dass es nur wenig bräuchte, dass dort oben über unseren Köpfen etwas reiße und alles auf …

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Johann, oder Vom Land zwischen den Meeren

Erst hatte ich aufgehört nach Sonnenauf- und Sonnenuntergang zu sehen, dann an sie zu glauben. Es ist dunkel, in der Nacht, und auch am Tag, doch eine Spur weniger. Es sind Nuancen, nichts, das wirklich trennen würde. Weder Tag und Nacht, noch mich und das Vergangene. Im Regen, der fällt, als sei er die Luft, die wir zu atmen hätten, hat sich alles, aber auch wirklich alles längst aufgelöst.

Es hatte geregnet, ohne Pause und Unterlass, so lange, bis sich alles endgültig darin aufzulösen schien, vielleicht sogar wir, die wir doch selbst kaum noch etwas anderes als Nuancen waren, so wie auch Tag und Nacht längst nur noch ein und dasselbe schienen. Allenfalls der Grad der Dunkelheit schwankte ein wenig, so wie das manchmal auch der Fall war, wenn sich eine verirrte Wolke, vielleicht in einem Anflug von Verwegenheit, für …

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Erzählungen
Karl, oder Das Mädchen im Taucheranzug

Ich habe gerade daran denken müssen, wie wir uns kennengelernt hatten, liege ich doch noch etwas wach, kann nicht so recht einschlafen, hier in der Ferne. Regentropfen sind es, die nur vereinzelt aber überraschend laut von den Bäumen fallen, still wie es hier am See ansonsten ist. Aber eigentlich ist es der Regen nicht und auch nicht der See, die mich erinnern, doch die Musik, die ich höre. Nicht irgendwelche, sondern The Tiny King of Limbo, ihre einzige EP. Keine andere Band hatte ich an diesen damaligen Abenden öfter gehört. Verdammt einsame Winterabende, an denen ich verloren und ruhelos durch die Stadt gestrichen war, bis ich Dir schließlich begegnete. Das Mädchen im Taucheranzug. Eigentlich Frau, junge Frau im Taucheranzug. Ohne groß zu überlegen, und damit ganz und gar untypisch für mich, hatte ich mich zu Dir gesetzt, Du zum …

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Auf schmalem Grat (Höher und höher)

Ich hebe die Arme, lasse mich einem Falken gleich hineinfallen, will sehen, wohin mich der Sturmwind trägt. Vielleicht ja sogar noch weiter hinauf, immer weiter und weiter, weil mir erst einmal in der Luft selbst dieser Berg zu nieder, und alles Land darunter zu nah erscheint.

Einen Berg bin ich hinaufgestiegen, gestern. Von unten sah ich zu ihm hoch, stand selbst ganz klein an seiner Seite, überlegte mir, wo ich hinaufkäme, ein Weg für mich sein könnte. Dann schulterte ich meinen Rucksack und stieg rasch an seiner Flanke auf, bis ich vor einer Felswand stand, einem Wasserfall darin, die, viel steiler als erwartet, vor mir aufragte. Selbst, wenn ich sie hätte bezwingen können, ein Scheitern hätte ich wahrscheinlich mit dem Leben bezahlt. Ich überlegte für einen Moment, suchte schließlich, noch immer im Steilen aber nochmals ein wenig an Höhe verlieren, …

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Erzählungen
Leila und die Nacht

Ich habe über Leila nachgedacht. Sie fehlt mir. Wir fehlen mir. Manchmal glaube ich, mein ganzes Leben erinnerte mich an sie. Als hätte ich ein halbes Leben gebraucht, um sie überhaupt zu finden; und ein weiteres, um sie wieder vergessen zu können.

Wie heißt Du eigentlich? Leila. Und Du? Muss ich denn einen Namen haben? Natürlich, oder soll ich mir einen für Dich ausdenken? Johannes. Johannes, heiße ich. Hmm, Johannes, ich glaube das passt. Aber was machen wir hier eigentlich, Leila? Wir spazieren, es schneit so schön, wollten wir doch. Ja, ich weiß schon. Aber ich meine, Du und ich, wir sind doch beide Träumer, denkst Du nicht? Doch, vermutlich schon. Aber was spielt das denn jetzt für eine Rolle? Na, wenn wir jetzt unsere Träume tatsächlich einmal leben, was wird dann aus uns, wenn wir irgendwann aufwachen? Du meinst, …

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Erzählungen
An jedem Tag, ein bisschen Ewigkeit

Noch in der Dunkelheit alleine auf einen Berg hinaufstiegen. Dort, zwischen Felsen Zuflucht vor dem eisig-kalten Wind suchend, auf den nahenden Sonnenaufgang warten, auf das karge, weite Land hinabsehen. Zwischen vereinzelten Seen und den Bergen am Horizont kein einziges Licht, keine andere Menschenseele weit und breit. Nur ein wenig später, über Stunden sehnsüchtig auf tiefblau-weites Meer hinaussehen, sich darin verlieren, endlos den Wolken mit dem Blick folgen. Dann, am frühen Morgen, die Luft noch ganz kühl auf der Haut, einem Birkenhain, erstes Frühlingsgrün in den Zweigen, dazwischen und zu den Füßen Moos im Sonnenlicht, hinab zum Ufer eines kleinen Sees folgen.

An all diesen, ganz verschiedenen Orten bin ich während meiner Reise für einen Augenblick zuhause. Mir ist, schon nach wenigen Tagen, zumute, als hätte ich eine Ewigkeit auf diese Weise verbracht, doch dabei keineswegs so, dass es mir unangenehm …

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Erzählungen
Von Gedanken und Worten ins Unbekannte

Ich stehe also dort oben, den salzigen Meereswind auf meiner Haut, und sehe, wie Du langsam Deine Arme hebst und in den Himmel streckst. Für einen winzigen Moment da frage ich mich, ob ich nun zu Dir hinuntergehen sollte. Dass Du vielleicht willst, dass ich meine Arme fest um Dich lege, oder Du, wie wenn wir einst Kinder waren, vom Vater in die Luft gehoben und umhergeflogen werden magst. Wie ein Vogel im Wind, den man nur loslassen müsste. Wie ein Vogel, den hier unten nichts mehr hält. Dann blickst Du zur Seite, so als wüsstest Du, dass ich hier stehe und Dich beobachte.

Ich schreibe in die Ferne, ein wenig gleich der scheinbar endlos langen Nachtfahrten, auf denen ich manchmal, um mir ein wenig die Zeit zu vertreiben oder wenigstens nicht ganz alleine darin zu sein, tausende Gedanken und …

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Erzählungen
Unter den Augen eines Königs

Ich wache auf, spät in der Nacht, doch ist es nicht einmal vollständig dunkel. So weit oben im Norden, an der Küste, ist es das irgendwie nie. Ein wenig, als wäre immer Dämmerung; schwer zu sagen, ob nun am Morgen, oder Abend. Als würde der Mond aus dem Verborgenen in die Wolken hineinleuchten, den Schlaflosen in der Welt darunter Trost spenden, den Weg weisen. Es stürmt, recht heftig sogar, mein Wagen ächzt und schaukelt wie ein Schiff auf hoher See. Für den Moment frage ich mich in einem Anflug von Sorge, ob es mich denn tatsächlich forttragen oder ich zumindest Seekrank werden könnte. Soweit das denn geht, mit Land unter den Füßen. Geschweige denn, wie man denn schlafen soll, bei einem solchen Tosen, auch wenn ich es gerade noch getan hatte. Ich tapse nicht mit nackten Füßen, einer Decke über …

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Alles, das ist nicht bin (Kurzgeschichte)

Prolog

Ich weiß nicht, was sich von dem, das ich geschrieben habe, zugetragen oder nicht zugetragen hat. Weiß nicht, was ich davon tatsächlich erlebt, oder es mir nur erträumt und erdacht habe. Ich weiß es nicht, nicht etwa, weil ich es nicht wissen wollte, sondern weil sich alles gleich anfühlt; und das, was ich mit meinen Worten festgehalten habe, ohnehin längst zur Wirklichkeit wurde. So wirklich und nahe, dass mir manchmal, wenn ich schreibe, zumute ist, als wäre ich ganz wo anders, wüsste zwar nicht wo, aber dass ich irgendwann einmal wieder davon zurückkehren müsste. Nicht vom Unwirklichen ins Wirkliche, sondern nur von einer Sache zu einer anderen.
[2022/10/02, Vom Schreiben als wäre ich wo anders]

Kapitel I | Stimme der Vergangenheit

Ein lautes Klingeln schreckt mich auf, reißt mich abrupt aus meinen Gedanken. Seltsam, denke ich mir noch, dass …

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Nichts sein (Blue Mountains)

Ich erinnere mich, es war kalt und still gewesen an diesem Tag. Und es hatte geschneit, in der vorherigen Nacht. Das erste Mal, dass es nun mehr Winter als Herbst schien. Früh am Morgen, im ersten Tageslicht, stand ich alleine am Wegesrand, noch immer segelten vereinzelt Schneeflocken nahezu schwerelos durch die Luft. Ich sah die Berge groß und blau am Ende des Tals aufragen, eine weite schneebedeckte Ebene vor mir und in den Wäldern ringsherum, zwischen dem Weiß des nun zweifelsohne nahen Winters, die letzten Herbstfarben. Und ich stand dort, und ich war traurig, denn ich erkannte, dass ich nichts bin. Ich fühlte es, in und mit jeder einzelnen Faser meines Körpers. Aber es war nicht laut, wie ich das vielleicht erwartet hätte, sondern sanft wie der Schnee, der in der windstillen Nacht gefallen war. Ich verstand, dass ich ohne …

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