Erzählungen

Du wusstest, wie ich war, wenn sie bei mir war. Das wusste sonst niemand. Das vergesse ich Dir nicht. Dich vergesse ich nicht.

Erinnerst Du Dich, wie Du mich einmal begleitet hast, um mir bei einem meiner damals viel zu häufigen Umzüge ein wenig zur Hand zu gehen, vor allem aber erst einmal Marie an diesem lauen Frühlingsabend vom Bahnhof abzuholen? Die Sonne stand schon tief, und bald würde es dämmern. Und wie der Zug einfuhr, wir sie nicht auf Anhieb im Gedränge fanden und ich fast schon verstört über den Bahnsteig lief, die Treppen rauf und runter stürmte wie ein aufgescheuchtes Huhn, glaubte ich doch ausgerechnet heute sei der Tag, an dem ich sie ein für alle Mal verloren hätte? Ich werde Dir das nie vergessen, dass Du uns beide kanntest, sie und mich zusammen sahst, Du es warst, …

Und wenn ich Dich nun vergessen hätte? Ganz so, wie Du mich? Wenn ich mich in andere Arme hineingelegt, den Geruch eines anderen als Sehnsucht im traurigen Alltag bei mir getragen, spielend jeden noch so goldenen Ring gegen ihn eingetauscht hätte, selbst wenn ich dann für alle anderen nur immerzu alleine geblieben schiene? Alle, nur Du nicht. Dich, Dich wüsste ich dann schließlich immer bei mir.

Erinnerst Du Dich, wie es war, wenn wir beieinander lagen, die Arme und Beine ineinander verschränkt wie die wilden Ranken an einem verwunschenen Gemäuer, an dem wir vielleicht noch am Tage bei einem unserer Streifzüge vorübergekommen waren? Unsere beiden Körper, die jetzt kaum mehr voneinander zu unterscheiden waren. Nie im Leben hätte ich gedacht, das könnte bequem sein. Nie im Leben hätte ich gedacht, dass ausgerechnet wir beide uns auch wieder auseinanderbringen könnten. Was …