Sommer ist’s erst, wenn’s selbst unten am Fluss nahezu unerträglich einsam ist.
Weißt Du, was die schlechte Nachricht ist? Dies ist gefühlt der einsamste Ort der Welt. Und die gute? Nichts anderes. Alles ist Dein, nichts davon ist zu teilen. Gleich, ob Du wolltest – Du könntest ja doch nicht. Aber weißt Du, was noch viel schlimmer ist? Dass ich nicht einmal mehr etwas zu sagen habe. Du könntest vor mir stehen, nach all den Jahren, gerade jetzt im Sommer, wie er Dir doch immer die liebste Jahreszeit gewesen war, und ich fürchte, ich würde kein einziges Wort herausbringen.
2024/07/14