Eine Nachtfahrt, fast wie in früheren Tagen. Mit Musik an meiner Seite erst stundenlang über die Autobahn, und schließlich in einem langen Bogen hinab in die Stadt. Eines ist anders heute, ich bin nicht unterwegs zu Dir und biege nun dort links ab, wo ich all die Male zuvor in vertrauter Weise geradeaus gefahren war. Statt immer weiter hinein in die Stadt, geht es durch die verlassenen Außenbezirke; schließlich, die letzten Kilometer, auf Kopfsteinpflaster. Um mich herum nur noch der kahle, einsame Winterwald im Licht meiner Scheinwerfer. Zwischen den nachtschwarzen Silhouetten der Bäume ab und an, ganz weit unten, die gewaltige, scheinbar endlose Stadt. Ich habe ganz vergessen, wie hoch man hier ist. Ich habe ganz vergessen, wie es ist über allem und doch unter den Sternen zu sein. Kurz nach Mitternacht sinke ich im orangenen Licht vereinzelter Straßenlaternen in …
Erzählungen
Mein Opa sagte einmal zu mir die Einsamkeit der ganzen Welt würde sich auf der dunklen Seite des Mondes sammeln. Und eben deshalb könne man sie zwar fühlen, aber doch nie sehen. Und weil das nun einmal so sei mit der Einsamkeit, müsse man den Menschen immer ganz genau in ihre Gesichter, und ihre Augen blicken. Man müsse darin aber nach eben jenem suchen, das man nicht sehen, sondern nur spüren kann. Ein wenig so, wie wir auch auf das Meer und die Gezeiten hinaussehen, um vom Mond zu erfahren. Und überhaupt seien Gefühle doch wie das Meer; und die Einsamkeit hinter unseren Augen ebenso endlos und weit. Bis zum Horizont, und manchmal auch darüber hinaus.
Ich habe das damals nicht verstanden. Ich habe auch nicht verstanden, ob er mir damit etwas Bestimmtes sagen wollte. Vielleicht hatte er es auch …
Es ist schon dunkel, als ich das Haus verlasse und mit dem nächstbesten Bus zur Mensa meiner alten Uni fahre. Die letzten Meter gehe ich schließlich still und alleine durch die Winternacht, kalt ist es geworden die Tage, mein Atem wirft kleine Wolken in der Nachtluft. Eigentlich bin ich ja schon viel zu alt für die Mensa. Zwischen all den Erstsemestern, manche davon fast noch Kinder; und überhaupt, freiwillig das Mensaessen? An manchen Tagen ertrage ich es auch kaum. Die Nähe in der Warteschlange, ihre Stimmen und ihr ständiges Lachen um mich herum. Dann erdrückt es mich, bis ich nur noch fort von hier will. Irgendwann habe ich begriffen, dass ich eigentlich nur mich selbst nicht darin ertrage. Aber Musik hilft an solches Tagen. Schlechte Tage. Manchmal bis zur Essensausgabe, manchmal auch darüber hinaus. Und trotzdem komme ich Abend für …
261 Bilder, 925 E-Mails, 16 Videobotschaften, 14 Tagebucheinträge und 3 ½ Briefe. Das ist alles, was heute bleibt. Wenige hundert Megabyte, elektronisch gespeichert für die Ewigkeit.
Tauwetter, der Winter seinen Höhepunkt längst hinter sich. Seit wenigen Tagen wieder Vögel, die früh am Morgen scheinbar fröhlich zwitschern. Zu fröhlich für mich. Es regnet, also bleibe ich heute zuhause und nehme sie mir vor, die Daten und Überbleibsel früherer Bekanntschaften. Ich sichte diese wenigen Ordner, sortiere aus und versuche irgendeine Form hineinzubringen. Vergangene Bekanntschaften, lautet der Name, den ich wähle, zumindest fürs Erste, denn so richtig glücklich bin ich nicht damit. Mehr als zwei Jahre habe ich diesen Ordner von Dir kaum angerührt; noch hineinblicken können.
Hast Du Dir einmal vorgestellt wie es wäre unsere ersten Verabredungen noch einmal erleben zu können? Vielleicht als jene, die wir damals waren – voll von …
Erinnerst Du Dich noch an diese ganz bestimmten Herbsttage? Jene, an denen es stürmisch, dunkel und kalt war. Wenn wir nach unserem Spaziergang am Wald ganz ausgefroren und erschöpft – die Augen tränend, die Nasen laufend – endlich wieder im Warmen bei mir zu Hause ankamen, Tee und Kuchen auf uns warteten? Jene wenigen Herbsttage, an denen die Sonne schien, es zwar frisch aber doch irgendwie angenehm in der Sonne war. Unsere Spaziergänge durch Buchenwälder, über Wiesen und Herbstlaub hinweg. Wenn wir auf Parkbänken in der Sonne Seite an Seite saßen, die letzten warmen Sonnenstrahlen genossen. In der Dämmerung den längeren Weg „übers Land“, wie ich immer sagte, nach Hause fuhren. Verlorene Bäume und Gehöfte, vereinzelte Lichter im dunklen Blau des Abends an uns vorbeizogen. Keine Straße zu schmal, oder zu weit. Dort glücklich und zufrieden ankamen. Mit dem Tag, …
Für einen Moment kommt die Sonne hervor, bahnt sich ihren Weg durch blaugraue Wolken, die wie Schmutz tief am Himmel hängen. Doch irgendwo auf seinem Weg bleibt das Licht kleben. Bleibt kleben am anzüglichen Lächeln eines Betrunkenen, den dreckigen Scheiben, an fernen Gedanken, an mir selbst oder vielleicht überhaupt an der ganzen Welt. Ich kann es sehen, dieses Licht, und doch nicht fühlen. So wie alles um mich herum, und all das, das man zu mir sagt, und nie sagen wird.
Die Wolkenlücke schließt sich, und nur die Erinnerung wirft Schatten. Ich richte meinen Blick nach innen, hinein in den Bus, und die Menschen darin. Darunter jene, die schon völlig apathisch sind, sich über Jahre hinweg mit Alkohol, Zigaretten und Schlimmerem so zugerichtet haben, dass sie kaum noch gehen, geschweige denn einen Gedanken zu Ende denken können. Jene, die grölen, …
Manchmal erinnere ich mich an Dich. Daran, dass wir die besten Freunde füreinander gewesen sind, die man sich überhaupt wünschen kann. Fast so, als wären all die anderen Begegnungen eines Lebens vielleicht vieles gewesen – und doch nie Freundschaft. Mit Dir zu sein, hat sich einst so angefühlt, als würde man am ganzen Körper umarmt werden. Eine Seele die andere, fest in den Armen.
Und so bleibt mir heute die Erinnerung an unsere Spaziergänge an lauen Frühlings- und Sommerabenden. Unsere Restaurantbesuche, bis wir schließlich im Licht der Straßenlaternen scherzend unter dem jetzt nachtblauen Himmel durch die halbe Stadt zusammen nach Hause gingen. Unserem Zuhause. Wenn wir dabei innehielten, schweigend minutenlang Seite an Seite standen und uns die Silhouette der Stadt ansahen. Still, und dabei doch nie stumm. Wenn wir zusammen am See schwimmen waren, sich unsere nackte Haut auf der …
Prolog
Um einander zu verstehen, müssten wir wohl sein, wer wir nicht sind. Doch wären wir jener andere, würden wir ebenso wenig verstehen, denn uns selbst sind wir das größte aller Rätsel. Und so lausche ich angestrengt in mich hinein, doch alles, was ich dabei erfahre, ist nur das leere Echo meines eigenen Horchens. Ich bleibe mir selbst ebenso fremd, wie ich mir innig bin. Als Fremder gehe ich ein und aus, in der Welt wie in mir selbst.
I | Träume
Ein Meer aus Lichtern weit unter uns. Darüber die Abenddämmerung, ein tiefes dunkles Blau, das in unserem Rücken in ein stetig verstummendes Rot übergeht. Die Stadt, scheinbar endlos, bis hin zum Horizont. Spiegelungen im Fluss, ein Schiff, das lautlos und bestimmt unter weiten Brücken hindurch in die Ferne fährt. Wir flüstern, und nach und nach, noch ganz zögerlich, …
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