Tagebuch

Ich glaube, es ist wichtig, dass auch ein einzelnes Bild aus einem Wald genug an Bild, und damit an Ergebnis sein darf; sticht in einem Wald zwischen all den Bäumen auch nur ein einziger hervor, auf dass ich einen Unterschied erkenne und diesen für ebenso bedeutsam wie sehenswert halte, ist mir dies Zeugnis meines geschulten Blickes – und damit Erfolg genug.

Wieder habe ich Stunden in einem Wald verbracht, bin erst im dichten Nebel, später dann einer flüchtigen Andeutung davon umhergewandelt. Durchaus auch mühsam ist das, die ständige Suche nach dem besonderen darin. Einige Bereiche kenne ich nun gut, doch es verbleiben freilich viele Lücken, die ich vielleicht in einem anderen Jahr einmal schließen werde. Betrachte ich nun meine Aufnahmen, könnte ich, gerade auch, weil ich so lange in diesem Wald verbracht hatte, meinen, dass nicht viel dabei herumgekommen sei, …

Der Blick hinter die Kulissen, hinein in das Wesentliche, ist immer irreversibel; die Veränderung ist und bleibt als Einsamkeit.

Heute früh geschah es, dass ich einmal in die Nähe eben jener geriet, von denen man meinen könnte, ich sei ihnen zugehörig – den Fotografen. Die flüsterleise Stille über dem nebelverhangenen See zerstörten sie in Windeseile, fielen ein mit weit gestreckten Armen und Beinen als sei all das hier ihres, als ureigenes Geburtsrecht an sie übergangen. Und ihr Gebell, es hallte hässlich über das Wasser, scheuchte sogar eine Schar Enten auf, die bis dahin friedlich im Wasser geruht hatte. Verachtung empfand ich, ohne jede Reue, denn sie hatten mir nicht nur Intimität und Stille schamlos gestohlen, sondern auch vor Augen geführt, dass ich besser daran getan hätte, fern zu bleiben. Den Sichelmond, erst in farblos schwarzer Nacht, später dann in der …

Gestern Nacht noch stürmte es lautstark, nun ist es leise. Leise genug, dass ich verwundert die Ohren spitze, mich fragend, wo das ewige Rauschen abgeblieben sein könnte. Auch der Regen prasselt nicht länger rege auf mein Zuhause ein, stattdessen tröpfelt es nur zaghaft von den Bäumen. Nicht etwa, weil es schließlich aufgehört hätte, das Stürmen dort oben an der Küste, sondern weil ich schlussendlich doch gegangen bin, mich an einen anderen Ort begeben habe, auch wenn es nicht ganz freiwillig war und als Ahnung eines Scheiterns in mir zurückbleibt. Der Sturm, er war nicht das Problem, gleich wie unaufhörlich er zu toben gedachte, doch den ewig grauen Himmel, der Himmel, der nicht länger einer sein wollte und Tag um Tag wie festgeklebt dort oben hing, den ertrug ich nicht mehr. So soll kein Himmel je sein, so grau und trist, …