Tagebuch

Während der Morgendämmerung ereignet sich ein bestimmtes, allenfalls wenige Minuten andauerndes Zusammenspiel, bei dem es ist nicht länger zu dunkel, die Nacht alleine wäre nur schwarz und farblos, aber auch noch nicht zu hell ist. Die blaue Stunde gilt, erste Details in den Tiefen werden gleichermaßen erkennbar, wie dass das Licht der Leuchttürme noch einen Schein, etwa als Reflektion auf Wasser und Felsen, hinterlässt, bevor es das voranschreitende Taglicht überlagern wird. Es ist ein Dazwischen, eine Vereinigung aus beiden Welten; und damit Perfektion. Nur kurz dauert dieser von Sonne, Mond und Wolken bedingte Moment an; und ich versuche wieder und wieder ihn zu fotografieren, wenn ich am Meer und zwischen Leuchttürmen unterwegs bin. Es ist, wie ich finde, die „Sternstunde“ der Leuchttürme, denn nie leuchteten sie schöner als in diesem Zeitfenster.

Hell wandert das Licht durch die Nacht; und ich …

Noch gar nicht lange unterwegs war ich vorhin, kam gerade erst von Meer und blauer Stunde, doch sah ich unerwartet, in der schwarzen Nacht und Ferne, an einem der wohl bewaldeten Bergen ein Wildfeuer am Hang lodern. Dieser Schein, dort leuchtend in der Nacht und in seinen eigentümlichen Farben – einzigartig. Ich fuhr, staunte, und sah so oft ich konnte hinüber. Scheiße, ich wünschte sogar, Du hättest es sehen können. Acres, von Fourteen Nights At Sea, hörte ich dabei; und hätte keine bessere Wahl treffen können.

2025/03/20

Nicht einmal Wellen hat es mehr; der Wind weht zu heftig und nahezu unerträglich aus dem Landesinneren.

Ein Wind, der von solch niederträchtiger Natur ist, dass streng genommen jedwede Beschreibung vergebens ist; nur so viel sei gesagt: es ist nicht einmal nur dessen Stärke, auch wenn er durchaus stark ist, sondern dass er in jeder Sekunde die Intensität und Richtung ein dutzend, vielleicht auch hunderte Male zu ändern scheint. Das Ergebnis sind Vibrationen, die, gleich wie sehr ich versuche etwa hinter Felsen in Deckung zu gehen, praktisch jedes Fotografieren ad absurdum führen, mich, wieder einmal, vor Wut schreien lassen.

2025/03/18

Das Schöne an Leuchttürmen ist, dass ich noch keinen gesehen habe, der einem anderen geglichen hätte. Einer der hiesigen ist ringsherum von gehauenen Granitblöcken umgeben, keilförmig angeordnet wie dem Bug eines Schiffes nachempfunden, so als würde der Leuchtturm selbst in See stechen oder ihr zumindest trotzen wollen. Irgendwann, eines fernen Tages, an dem vielleicht nicht länger nur Wind und Meeresluft gegen ihn anlaufen, der Poller aus Klippen und Fels gar abgetragen oder die Wellen schlicht riesig geworden wären. Ich könnte wetten, er überstünde selbst die Sintflut. Ich weiß nicht, wessen Werk das war, doch es gefällt mir allemal; er ist und bleibt einer meiner Lieblingsleuchttürme.

2025/03/16

Als Kind habe ich manchmal davon geträumt, wie es wäre, gerade so schnell dahinzufliegen, dass Sonnenauf- oder Untergang ewig andauerten; und auch wenn ich heute noch immer nicht dort oben am Himmel fliege, kommt meine Art des Unterwegsseins diesem wohl am nächsten, bin ich doch immerzu unterwegs, am Tage und in der Nacht, und halte mit dem Dahinschreiten nur ein, um den ersehnten Himmelsfarben wenigstens für den Augenblick beizuwohnen. Die Sehnsucht ist vielleicht nicht nur, dass es schön ist, wenn das Glück mit mir ist und die Wolken lodernd erstrahlen, sondern auch, dieses Schauspiel alleine zu erleben. Ich fühle mich dann immer ein wenig zurückversetzt, wieder als ein Kind, das gerade Zeuge von etwas wurde, das zu Staunen wie einer Spur Unglauben rührt, das eben Gesehene vielleicht sogar nicht gänzlich einzuordnen vermag, nur ein stilles „das glaubt mir doch niemand“ …

Auch am Meer gibt es Tage, die von einem Wetter sind, das man bestenfalls noch als niederträchtig bezeichnen könnte; und auch das wäre wohlwollend formuliert. Wie eingeschlafen liegt es da, Atlantik hin oder her, und lässt schon seit Stunden jede Energie, jeden Elan vermissen; und ich nehme es persönlich, so als hätte mich einer auf das gröbste beleidigt, denn nichts könnte mich wütender machen als ein Meer, das heute scheinbar keines zu sein gedenkt. Die Luft steht still, der Himmel bleibt bedeckt, und es ist alles satt und unangenehm drückend. Nein, das ist kein Wetter für mich. Ich will die Wolkenstürme zurück, den Wind, die tosenden Wellen und weißen Schaumkronen vom Horizont bis hin in die Brandung zu meinen Füßen.

2025/03/11