Unterwegs

Manchmal wünschte ich mir schon fast, eine Dokumentation begleite mich. Nicht, weil ich Gegenstand einer solchen sein wollte (oder genug beizutragen hätte), doch weil es etwa heute am Abend nahezu episch war. Ich kletterte an der Steilküste zwischen den Felsen umher, fand schließlich in einer Felsspalte ein von mir einmal aufgetanen Blickwinkel und wartete dort auf den Sonnenuntergang. Ich ruhte mich auf dem Felsen aus, und nebenan ging es steil hinab, dutzende Meter bis zum Meer, das ordentlich rauschte. Toll ist es gewesen heute, die Wellen liefen brausend gegen den Felsen an. Die Energie, und Kraft. Letztlich hatte ich recht behalten – zwar zeigte sich die Sonne nur kurz unter rasend schnell aufgezogenen Wolken, doch tat sie das immerhin dort, wo ich vermutet hatte: exakt hinter dem Leuchtturm, der ebenso auf den Felsen steht; und damit Lichtstrahlen in der Gischt …

Ich war nicht bester Dinge heute Morgen, als ich durch die engen Gassen des Küstenstädtchens in Richtung des dortigen Leuchtturms hastete. Zu sehr setzte mir das Wetter der vergangenen Tage zu, zu häufig hatte ich Pech gehabt und den Kürzeren gezogen. Ein Regenbogen zeichnete sich über den Dächern ab, endlich war die Sonne zwischen den Wolken hervorgekommen. Ihn wollte ich noch rechtzeitig erwischen, denn wenn ich richtig vermutete, müsste er vom Aussichtspunkt aus genau über dem Motiv, eben jenem Leuchtturm, stehen. Kurz vor meinem Ziel kam ich an einem älteren Herrn vorüber, grüßte ihn, er sagte etwas, das ich nicht verstand, ich erklärte, ich spräche seine Sprache nicht, doch er schaltete rasch, und malte kurzerhand einen Bogen in den Himmel. Einen Regenbogen. Und ich begriff sofort, nickte zustimmend und wir lächelten beide. Ja, genau den wollte ich noch erwischen. Also …

Ein Strand für mich allein
Weit und ungezwungen
Im Vollmondlicht
Der Frühlingsdämmerung.

Ich kann der erste Mensch kaum sein, der diesen Strand betritt, freilich nicht, denn wo auf der Welt ginge das heute noch, doch wenigstens der erste am Tag, wohl eher frühester Morgendämmerung, der er sich nun ebenso weit wie menschenleer vor mir auszubreiten weiß, dabei kein gewöhnliches Tag-, sondern Mondlicht auf ihn fällt, Vollmondlicht sogar, das überall dort, wo die Wellen erst kürzlich den Rücktritt antraten, im dann noch nassen Sand, fast einem Spiegel gleich, zu mir zurückgeworfen wird. Wunderschön, und unbedingt das bessere Leben; wenn nicht überhaupt erst Leben.

2026/03/03

Ich verstehe von Menschen nicht viel, vielleicht sogar nichts, vielleicht ist aber auch das wenige, das ich weiß, schon zu viel gewesen, doch von Sonnenauf- und Sonnenuntergängen verstehe ich sehr wohl genug. Ein Blick in die Wolken hinein, der mir verrät, was ich wissen muss. Auch ein Blick in ein Gesicht, verrät mir genug. Dann drehe ich mich um, wende mich ab, nicht aber von Himmelsfarben. Vielleicht ist das Warten gar nicht so verschieden. Das Warten auf besonders schöne Farben; oder das Warten auf ein Gesicht, das anders scheint, ein verborgenes Leuchten zu beherbergen weiß, das nur ich selbst sähe. Früher noch habe ich beides praktiziert, wurde das Suchen nicht müde, doch heute sehr.

Es ist der erste März; und ich spüre das erste Mal in diesem Jahr einen Strand zu meinen Füßen. Es ist schön, dass ich, gleich wie …

Auch die, die mir nicht länger bekannt sind, bleiben ein Teil meiner selbst, hätte ich früher gesagt,- doch heute nicht länger. Wir sind zu sehr zu anderen geworden. Und ohnehin, es wäre zu viel der Blumen.

Wieder bin ich unterwegs. Mein Leben des letzten halben Jahres scheint dreigeteilt. Im Herbst lange im Norden auf Reisen, den Winter geschäftig im Mittelgebirge, und nun, beinahe ohne Pause, erneut auf Achse,- im Frühling entlang der Küste. Ehrlich gesagt, es störte mich, dass ich dafür andere Interessen vernachlässigen muss. Andererseits kenne ich mich zu gut, denn wäre ich geblieben, wäre ich ja doch nur immerzu ruhelos gewesen.

Auf der langen Fahrt war es überraschend frühlingshaft. Das erste Mal in diesem Jahr, dass ich den Geruch von frischgemähtem Gras roch. Vielleicht bin ich kein Frühlingsmensch, doch dieser Geruch ging allemal tief in die Seele hinein. …

Seltsam, dass es mir nahezu schon leichter schiene, in anderen Menschen keinerlei Spuren zu hinterlassen, statt in einem Wald, durch den ich streife. Und ich frage mich, wer der beiden sich eher meiner erinnern würde, doch ist das vielleicht eine jener Fragen, die ich nicht zu stellen wagen sollte.

Schon zum Sonnenaufgang bin ich heute in der Früh auf einen Berg hinauf, hatte einen mir dort schon lange gut bekannten Wald fotografieren wollen. Leider spielte das Wetter nicht mit. Statt dichten Nebels gab es Wolken, die im Tal und auf den Niederungen auflagen. Ich war unzufrieden, blieb trotzdem noch etwas dort und konnte schließlich doch das eine oder anderen Bild im Wald improvisieren. Der Wald, der herrlich von Schnee und Frost bedeckt war, blitzte im frühen Sonnenlicht umso heller auf. Jeder Schritt darin schmerzte. Spuren, die ich eigentlich nicht hinterlassen …

Heute Morgen, vielleicht als eine Art Jahresabschluss, habe ich den Wald an einem Berg der Gegend im dichten Nebel und bei Frost erkundet. Ich bin einfach überall dort, wo die Leute für gewöhnlich gehen, abgebogen und stattdessen allenfalls Rehspuren über die Felder und in die Bäume hinein gefolgt. Schön war das. Gesehen habe ich lange Zeit dabei auch niemanden. Der Wald war vielleicht nicht außergewöhnlich, doch aber sehenswert. Vor allem natürlich auch jetzt, wie es endlich Winter geworden ist. Drei Stunden später, einige Kilometer hinter mir, gehe ich zumindest nicht ohne ein Bild nach Hause.

2025/12/31

Weißt Du, was ich an diesen Tagen liebe? Dass man, wenn man bei dem Wetter und den Temperaturen jüngst, höher und höher steigt, irgendwann zwangsläufig auch dorthin kommt, wo es kalt genug für Frost ist. Und es dann, nach dem es weiter unten noch allzu langweilig und grau gewesen war, plötzlich wunderschön wird, wenn alles weiß, und von Frost überzogen ist. Sturmwind und eisige Kälte hin oder her,- schön ist und bleibt das trotzdem. Es lohnt sich, wirklich.

2025/12/23

Wenn ich mich an die Nächte erinnere, die ich im vergangenen Herbst unter freiem Himmel verbrachte, werden mir zwei Dinge klar. Erstens, dass es niemals wirklich dunkel gewesen war, gleich dessen, dass es weit und breit kein Licht gab. Zweitens, dass ich mich nie fürchtete, denn ich hatte gewusst, dass die Tatsache, dass hier kein Licht ist, auch bedeutete, dass ich gänzlich alleine gewesen war. Und wovor hätte ich mich dann fürchten sollen? Jenem Wild, das ich am nächsten Morgen in nur wenigen Metern Entfernung passierte, wir uns vorsichtig beäugten?

2025/12/08