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Einsamkeit, vor und hinter meinen Augen. Weiter, als Du je für einen anderen gegangen bist.

Tausende Kilometer habe ich zwischen Dich und mich gebracht, bin vom einen bis zum anderen Ende der Welt gegangen. Weiter, als Du je für einen anderen gegangen bist. Doch ist all das unbedeutend im Vergleich zur Distanz, die Du mit Worten in Sekunden geschaffen hast. Distanz, größer als ein ganzes Leben. So, als wäre ich in Wahrheit keinen einzigen Meter weit gekommen. Noch immer suche ich nach Worten für das, was ich verspüre, doch verkenne dabei, dass Worte selbst Distanz bedeuten. Sie sind nichts als Entfremdung, ein peinliches Stochern im dichten Nebel, der sich für niemanden lichten wird – weder mich, noch einen anderen. Vor Dir aber hat sie sich verneigt, die Welt, lag Dir zu Füßen. Du bist einfach stehengeblieben, hast nichts von alledem …

Ich kann an tausende Orte reisen; doch zu keinem anderen Menschen finden.

Am Nachmittag breche ich auf, nach Norden, an die Küste trägt es mich. Auf nahezu ausgestorbenen Straßen, die Musik laut aufgedreht, weiche ich, schlaftrunken und doch wie von unsichtbarer Hand gelenkt, Füchsen wie Bäumen aus, denke dabei die Gedanken eines ewig Einsamen in die Nacht hinein. Erst weit nach Mitternacht komme ich an, schlafe noch ein wenig, stehe kurz nach Sonnenaufgang am Küstenwald, Strand und Wellen unter mir. Ich weiß nicht, die wievielte Nachtfahrt das nun war, der wievielte Strand, an dem ich alleine bin, so als wäre ich es immer schon gewesen – und ich bin es immer schon gewesen. Ich muss Jahr für Jahr mehr Nächte dahingefahren sein, als ich sie in meinem gesamten Leben an jemandes Seite verbrachte.

2022/06/02

Vielleicht ist das Wesen einer guten Reise das Gefühl unendlich weit gekommen zu sein; so weit, dass der einstige Aufbruch und jedwede Etappe längst fern zurückzuliegen scheinen und es unmöglich anmutet, all das noch einmal von Neuem an zu durchleben. Was bleibt, von dieser Reise, ist, wer und wo ich heute bin; und vielleicht auch die Andeutung eines Blickes in die Zukunft hinein; auch wenn sie nicht mehr oder minder vage und unbestimmt scheint, wie das Vergangene. Letztlich scheinen sie beide, Erinnerung und Ahnung, nichts weiter als ein Traum zu sein; nur meiner selbst entsprungen. Ganz ohne, dass ich jemanden darauf festnageln könnte, weder mich, noch einen anderen; sie alle sind verschwunden. Ich bin weit gekommen, sage ich mir also, zu weit um dieselbe Strecke noch einmal gehen zu können, oder gar zu wollen. Doch nicht etwa, weil …

Und wenn ich Dich nun vergessen hätte? Ganz so, wie Du mich. Wenn ich nicht um die halbe Welt gereist wäre, tausende Kilometer und Jahre zwischen Dich und mich gebracht hätte, nur um noch immer an Dich zu denken, mich Deiner zu erinnern. Wenn ich einfach ebenso weitergegangen, gelebt und geliebt hätte. In andere Arme hätte ich mich hineingelegt, den Geruch eines anderen Menschen eingeatmet und als Sehnsucht im traurigen Alltag bei mir getragen. Ich weiß nicht, ob ich nur nicht wollte; oder nicht konnte.

2022/02/26

Miteinander zu schreiben, heißt sich zu erzählen, dass man an- und voneinander gedacht und geträumt hat. Briefe, vor allem aus der Ferne, sind damit immer auch ein Wagnis, vielleicht sogar Geständnis. Darin, ein wenig verborgen und insgeheim doch sichtbar, die Frage und innige Hoffnung, dass all das auf Gegenseitigkeit beruhen möge. Wenn ich Dir also schreibe, lehne ich mich damit gleichsam aus dem Fenster, begebe mich hinein in unbekanntes Terrain. Und noch während Du von alledem unbemerkt weiter Dein Leben lebst, mein Brief unterwegs zu Dir ist und ungewiss bleibt, ob er sein Ziel überhaupt je erreichen wird, ist’s mir doch für einen Moment so, als würden wir beide wieder, ganz wie in früheren Tagen, in stiller Vertrautheit zusammen sein. Und eben deshalb sind und bleiben Briefe für mich immer mehr als nur ein Gespräch. Ich kann und will träumen …