Tagebuch

Am Ende meines Lebens werde ich tausende Dinge geschrieben haben; und doch immer einsam gewesen sein.

2022/07/11

Manchmal kommt es mir vor, als wäre die Welt voller Statisten. Statisten, deren einzige Aufgabe es ist, dass ich mich fehl am Platz fühle. Statisten, die es letztlich doch mehr als ich verstanden, ein wirkliches Leben zu leben, statt nur eine Rolle zu spielen.

Manchmal denke ich mir, dass ich, um jemanden kennenzulernen, mehr Zeit bräuchte, als mein Leben lang ist. Schließlich hatte es ein halbes Leben gedauert, um überhaupt jemanden zu finden; und ein weiteres halbes Leben, um das zu vergessen. Irgendetwas müssen sie anders machen, die anderen. Ihnen gelingt es, wieder und wieder. Vielleicht aber sind die anderen auch einfach anders.

2022/07/09

Seltsam, wenn man die menschliche Nähe aus einem Leben nimmt, so als wäre sie tatsächlich unbedeutend gewesen.

2022/07/08

Mein ganzes Leben erinnert mich an Dich; und doch bist Du kein Teil davon gewesen.

Vielleicht hätte es mir geholfen, wenn wir uns öfter begegnet wären. Wenn ich erst einmal gesehen hätte, dass Du gealtert bist, hätte ich Dich vermutlich noch immer schön gefunden; nur hätte ich dann wenigstens verstehen können, wie viele Jahre bereits vergangen sind.

2022/07/08

Meine Tante sagte einmal über die Ehe, sie seien jetzt schon so lange zusammen, dass sie den Rest des Weges auch noch zusammengehen könnten. Sie sagte dies, auch wenn man es vielleicht anders interpretieren könnte, nicht ohne eine Spur von Liebe; und mir gefiel die Entschiedenheit und Hingabe darin. Ich dachte dabei auch an Dich. So lange einsam gewesen, dass auch die verbleibende Zeit alleine verbracht werden kann. Einander bereits so lange fremd sein, dass auch heute nichts mehr daran zu ändern ist. Vielleicht ist es das, wonach Du gesucht hattest; oder es vielmehr als Selbstverständlichkeit, als natürliche Gegebenheit angesehen hast. Dass wir uns auf Immer fremd sind, und das gut so ist.

2022/07/03