Fragmente

Ob an einem Strand, umgeben von Klippen und Wald, ein Mond der Schatten wirft, und nur das Meer das rauscht; einer Felsenwüste, keine Spur von etwas Menschlichem, Wind der nur vereinzelt zu hören ist wenn er in den Ohren selbst das Geräusch des Windes erzeugt; einem See, der spiegelglatt von herbstfarbenen Hügeln umgeben ist, Tau der von den Bäumen am Ufer tropft; oder gar einer Brücke über dem Fluss mit Blick auf die alten Lichter einer Stadt, vereinzeltes Kirchturmleuten und das Malmen des trägen Wassers – noch ist sie da, diese Welt die hinter dem Öffentlichen liegt. Verborgen, still und von atemloser Schönheit. Aber auch fragil; jeder weitere Mensch könnte und wird sie in einem Augenblick zerstören.

Aber noch bin ich darin, als Betrachter und Gast still und heimlich hineingetreten und will für den Moment nichts, als ebenso genügsam, still …

Der See, umgeben von Hügeln, einige davon Berge, bewaldet in ersten Herbstfarben, liegt nun in der Morgendämmerung ganz still, und spiegelglatt vor mir. Gestern noch da war er voll aufgebrachter Wellen, stürmischen Wolken darüber und seine Ufer leuchteten auf im letzten Abendlicht das nur für einen Moment durch eine Wolkenlücke brach. Ich erkenne ihn kaum wieder, meinen See; und bin jetzt von ebensolcher Ruhe, hin und weg von diesem neuen, mir bis dato unbekannten Gesicht.

Während der Tag und die Farben langsam zum Leben erwachen, das bisherige Blaugrau weicht, ahne ich, ja begreife ich wie ungemein schön Natur ganz ohne den Menschen wäre und nun, abgesehen meiner Anwesenheit als stiller Betrachter, ist.

Ist es so abwegig zu denken, dass wir nicht hierhergehören?

2019/10/13

Ich schrieb einmal darüber, Februar diesen Jahres. Zwischen all der Einsamkeit, bei der doch so oft kaum eine der anderen gleicht, unerwartet in der Abenddämmerung Melancholie. Eine die mir für den Moment eines Lebens ein Zuhause gibt, in der ich ruhen kann; traurig wohl, und doch geborgen, wiedererkannt vielleicht.

Ganz gleich wie oft ich im nahen Winter nach draußen treten und verloren dahingehen werde – dass ich dabei einmal wieder so fühlen werde ist ungewiss, und scheinbar ohne meinen Einfluss. Heute erinnere ich mich sehnsüchtig an damals aber werde ich mich später einmal ebenso wehmütig an heute erinnern? Wie schafft man Erinnerungen, frage ich mich jetzt. Denn manchmal gehe ich dahin, lebe, manchmal monatelang, und am Ende verleibt doch nichts davon. Was ist dann, mit all der Zeit, und uns? Ich habe nicht davor Angst nicht mehr zu fühlen, oder …

Kilometer um Kilometer ziehen stumm an mir vorüber, und auch ich überziehe die Straßen und Wege dieses Landes mit einem unsichtbaren Netz. Doch während ich mich hindurchbewege durch dieses mir fremde Land wandert all das Gesehene ebenso durch mich hindurch; und dabei ziehen heute hinter meinen Augen ebenfalls all die anderen Momente meines Lebens vorbei; und ich kann nicht anders als zu hoffen, dass auch davon etwas in mir verbleibt, selbst wenn es mir unerkannt bleiben sollte; und mich all das einmal irgendwohin führt. Ganz gleich, ob an einen Ort, oder zu dem, der ich einmal sein werde.

Wenn ich heute reise, und dahinfahre, fährt alles in mir mit.

2019/10/06

Seit Tagen schon rüttelt der Sturm zornig und unentwegt an meinem Zuhause, und ebenso konsequent wirft der nahe Leuchtturm sein Licht durch den Regen und lässt es wandern über das wenige an kargem Land. Sekunden der Aufmerksamkeit, spät in der Nacht. Zuweilen scheint er zu verschnaufen, dieser Sturmwind; doch eigentlich ist es mir fremd, ihn, diesen Wind, als eine Gestalt wahrzunehmen, so fern eines Zornes. Seltsam, dass Stürmen Namen gegeben werden. Ist der Sturm nicht schlicht des Sturmes wegen Sturm? Ganz ohne Wesen; und eigentlich nur deshalb so aufrichtig, und rein. Ich glaube, der Tag, an dem wir Stürme bändigen werden, ist der Tag, an dem wir alles Wirkliche verlieren werden.

Und das Meer? Endlich ist es so, wie ein Meer sein sollte. Rauschend, voller Bewegung und tausender weißer Wellen inmitten von endlos tiefem Blaugrau. Ich glaube, trotz dem, was …

Jetzt, wo ich alleine bin, vor mir, und nur vor mir, könnte ich manchmal meinen die Zeit würde stillstehen. Wenn ich nach draußen sehe ist es noch immer Sommer; und dabei nicht weniger oder mehr als bereits seit Wochen, und Monaten. Und doch nehme ich wahr, dass die Tage stetig und in großen Schritten kürzer werden. Sonnenaufgänge, die mir beim Aufwachen kaum noch zuvorkommen, Untergänge, die immer weniger auf sich warten lassen. (…) Ich glaube, dass die Tage kürzer werden beunruhigt mich nicht minder als es der Frühling einst mit seinen immer länger werdenden Tagen tat. Fast so, als dürfte sie noch nicht vergehen, die Zeit.

2019/08/27

Es ist friedlich hier. Eine der Orte an denen wir um zu verstehen nicht reden müssten und gemeinsam schweigen würden. Eine verwitterte Bank, der Blick auf die Kirche, Wiesen und Kastanienbäume. Rechts der grüne vom Schilf umrandete Weiher, das Abendlicht, das durch die Bäume fällt. Obstgeruch, Schilf im leichten Sommerwind. Schatten, die länger werden während wir uns verlieben.

2019/08/04

Frühmorgens stehe ich auf Steinen im Flussbett, das Wasser plätschert, Sonnenflecken vom Geäst der Bäume, noch ist es kühl. Ein einsamer Fuchs streift nicht weit von mir still für sich durch den Flusslauf. Dann entdeckt auch er mich, und wir sehen uns an. Noch einen zweiten Blick wirft er mir zu, bis er voller Ruhe davonzieht. Ich mag diese Begegnungen, so still und voller Intimität. Zwei Waldgänger, jeweils alleine.

2019/07/01

So sehr manche Tage in einzelnen Momenten schwerfällig vergehen und andere dagegen, meist Reisetage, im Flug der Kilometer – stumm vorbei an Landschaften, Städten – lebhaft, ja fast beiläufig, vorbeiziehen, wird die anstehende Heimreise doch irgendwann unweigerlich Gewissheit. Fast plötzlich kommt es mir vor, wenn ich dann unweit der Hafenstadt an meinem mir über die Jahre angestammten Platz für die Nacht stehe. Schließlich, nach kurzem Schlaf, still und etwas heimlich, die letzten Kilometer in der ersten Morgendämmerung zum Hafen fahre. Manchmal kommen mir diese wenigen Minuten als die schönsten der Reise vor.

Doch es ist auch als wäre ich keinen Monat, allenfalls für einen kurzen Augenblick fortgewesen. Jetzt trifft mich die Einsicht, dass Sommer sein wird, selbst die Sonnenwende nicht fern. Ich fühle mich nicht bereit, meiner Zeit beraubt. Übergangen, ohne zu wissen wie schnell sie denn eigentlich vergehen dürfte, …

Es gibt vereinzelte Orte, Orte die ich bereits seit Jahren ein ums andere Mal aufsuche. Und besonders an einem davon, ein einsames Baumgerippe, umgeben von einem wundersamen Felsenteppich, hoch oben im kargen Yorkshire, ist es mir doch seit meinem ersten Besuch nicht gelungen eine annährend vergleichbare Licht- und Wolkenstimmung vorzufinden, wie eben jene, die mich damals in Euphorie und Sprachlosigkeit versetzt hatte. Und das wo sich doch fast bei jedem Mal das Wetter tagsüber so ähnelt. Ungeachtet der Misserfolge kehre ich Jahr um Jahr hierher zurück; nie wirklich daran glaubend, und doch nicht aufgebend. Mit jedem weiteren Besuch begreife ich mehr und mehr die riesige „wahrscheinliche Unwahrscheinlichkeit“, die sich hinter einem solchen Zusammenspiel von Wind, Wolken und einer auf- oder untergehenden Sonne verbirgt; noch dessen Zeuge zu werden.

Ich kann darin weder Zufall noch Logik erkennen; alles folgt einem mir …