Tagebuch

Die Seele ist ein Kind, und wenn ihr nach Nähe ist, sucht sie auch – oder vor allem – in den nie zu Ende gelebten Begegnungen. Über Jahre hinweg stumm mehr erzählt, als je laut gesprochen; und dabei doch so oft nach einer Stimme gelauscht, die irgendwann einmal sagt, sie würde verstehen, oder gar genug von all den Erzählungen haben. Aber wann sind Begegnungen das schon, zu Ende gelebt? Wenn nichts mehr zu sagen ist, nur noch betretenes oder gar verächtliches Schweigen herrscht?

2019/10/23

Ob an einem Strand, umgeben von Klippen und Wald, ein Mond der Schatten wirft, und nur das Meer das rauscht; einer Felsenwüste, keine Spur von etwas Menschlichem, Wind der nur vereinzelt zu hören ist wenn er in den Ohren selbst das Geräusch des Windes erzeugt; einem See, der spiegelglatt von herbstfarbenen Hügeln umgeben ist, Tau der von den Bäumen am Ufer tropft; oder gar einer Brücke über dem Fluss mit Blick auf die alten Lichter einer Stadt, vereinzeltes Kirchturmleuten und das Malmen des trägen Wassers – noch ist sie da, diese Welt die hinter dem Öffentlichen liegt. Verborgen, still und von atemloser Schönheit. Aber auch fragil; jeder weitere Mensch könnte und wird sie in einem Augenblick zerstören.

Aber noch bin ich darin, als Betrachter und Gast still und heimlich hineingetreten und will für den Moment nichts, als ebenso genügsam, still …

Der See, umgeben von Hügeln, einige davon Berge, bewaldet in ersten Herbstfarben, liegt nun in der Morgendämmerung ganz still, und spiegelglatt vor mir. Gestern noch da war er voll aufgebrachter Wellen, stürmischen Wolken darüber und seine Ufer leuchteten auf im letzten Abendlicht das nur für einen Moment durch eine Wolkenlücke brach. Ich erkenne ihn kaum wieder, meinen See; und bin jetzt von ebensolcher Ruhe, hin und weg von diesem neuen, mir bis dato unbekannten Gesicht.

Während der Tag und die Farben langsam zum Leben erwachen, das bisherige Blaugrau weicht, ahne ich, ja begreife ich wie ungemein schön Natur ganz ohne den Menschen wäre und nun, abgesehen meiner Anwesenheit als stiller Betrachter, ist.

Ist es so abwegig zu denken, dass wir nicht hierhergehören?

2019/10/13

Ich schrieb einmal darüber, Februar diesen Jahres. Zwischen all der Einsamkeit, bei der doch so oft kaum eine der anderen gleicht, unerwartet in der Abenddämmerung Melancholie. Eine die mir für den Moment eines Lebens ein Zuhause gibt, in der ich ruhen kann; traurig wohl, und doch geborgen, wiedererkannt vielleicht.

Ganz gleich wie oft ich im nahen Winter nach draußen treten und verloren dahingehen werde – dass ich dabei einmal wieder so fühlen werde ist ungewiss, und scheinbar ohne meinen Einfluss. Heute erinnere ich mich sehnsüchtig an damals aber werde ich mich später einmal ebenso wehmütig an heute erinnern? Wie schafft man Erinnerungen, frage ich mich jetzt. Denn manchmal gehe ich dahin, lebe, manchmal monatelang, und am Ende verleibt doch nichts davon. Was ist dann, mit all der Zeit, und uns? Ich habe nicht davor Angst nicht mehr zu fühlen, oder …

Kilometer um Kilometer ziehen stumm an mir vorüber, und auch ich überziehe die Straßen und Wege dieses Landes mit einem unsichtbaren Netz. Doch während ich mich hindurchbewege durch dieses mir fremde Land wandert all das Gesehene ebenso durch mich hindurch; und dabei ziehen heute hinter meinen Augen ebenfalls all die anderen Momente meines Lebens vorbei; und ich kann nicht anders als zu hoffen, dass auch davon etwas in mir verbleibt, selbst wenn es mir unerkannt bleiben sollte; und mich all das einmal irgendwohin führt. Ganz gleich, ob an einen Ort, oder zu dem, der ich einmal sein werde.

Wenn ich heute reise, und dahinfahre, fährt alles in mir mit.

2019/10/06

Seit Tagen schon rüttelt der Sturm zornig und unentwegt an meinem Zuhause, und ebenso konsequent wirft der nahe Leuchtturm sein Licht durch den Regen und lässt es wandern über das wenige an kargem Land. Sekunden der Aufmerksamkeit, spät in der Nacht. Zuweilen scheint er zu verschnaufen, dieser Sturmwind; doch eigentlich ist es mir fremd, ihn, diesen Wind, als eine Gestalt wahrzunehmen, so fern eines Zornes. Seltsam, dass Stürmen Namen gegeben werden. Ist der Sturm nicht schlicht des Sturmes wegen Sturm? Ganz ohne Wesen; und eigentlich nur deshalb so aufrichtig, und rein. Ich glaube, der Tag, an dem wir Stürme bändigen werden, ist der Tag, an dem wir alles Wirkliche verlieren werden.

Und das Meer? Endlich ist es so, wie ein Meer sein sollte. Rauschend, voller Bewegung und tausender weißer Wellen inmitten von endlos tiefem Blaugrau. Ich glaube, trotz dem, was …