Tagebuch

An manchen Tagen, wenn ich verloren und einsam dahingehe, durch die Stadt, ihre Straßen und Plätze, über Brücken und unter Toren hindurch, verspüre ich den Drang all das, was da links und rechts an mir vorüberzieht, zu berühren. Im Vorbeigehen streife ich sachte mit meinen Fingerspitzen entlang der Backsteine eines alten Hauses, fühle für Sekunden den rauen Verputz einer Friedhofsmauer, die kühlen Streben eines eisernen Zaunes und dazwischen das taunasse Laub der Bäume. Vielleicht will ich mich weniger vergewissern, dass all das wirklich ist, als dass ich selbst es bin. So als gäbe mir die flüchtige Berührung die Gewissheit, dass ich ebenso existiere wie das andere um mich herum, dass ich zwar sehen kann, mir aber doch auf immer fernbleibt. Denn ohne die Berührung mit einem Äußeren, sind wir da überhaupt? Haben wir überhaupt Gesichter, so ohne jemanden, der nach …

Wie viele Male ertappe ich mich dabei, dass ich in den vergangenen Tagen doch nur einer Idee, einem Traum, anheimgefallen war. Dass ich mich von etwas tragen ließ, ja tragen lassen wollte, und nun doch einsehen muss, dass das, was ich da suchte oder von dem ich wenigstens glaubte es zu suchen, entweder gar nicht existiert, oder nur von zweifelhaftem Glanz ist. Und jetzt frage ich mich, ob mir mein seltsames Tun nicht ebenso zur Sucht geworden ist, wie wir alle nach etwas süchtig sind, das uns lenkt, und ablenkt, wo ich doch einst alles hatte anders machen wollen. Zerstreuung. Doch wovor fliehen wir eigentlich? Was ist es, welche Einsicht und Erkenntnis, die uns, scheinbar um jeden Preis, fernzubleiben hat. Dass wir sterben? Dass nichts von uns bleiben wird, vor allem wir selbst nicht?

2020/11/12

Ein Wald, wie ich ihn trotz all meiner Reisen in meinem Leben weder jemals zuvor gesehen, noch gar selbst betreten habe. Mehr als ein Wald, ist es ein Aufeinandertreffen seltsam anmutender Gestalten und Schemen, scheinbar ohne jede erkennbare Anordnung, versprengt in alle Richtungen und Winkel. Sie alle haben nur eines gemein: dass sie nichts gemein haben. Ein jeder ist anders, keiner gleicht seinem nächsten Nachbarn. Wunden und Makel, Äste, die einer unsichtbaren Anweisung folgend nicht nur zum Himmel selbst, sondern auch in alle anderen Richtungen streben. Welche Kräfte, ob Sturm oder still im Verborgenen, haben zu einem solchen Wald geführt, den man zwar gebrochen nennen könnte und doch nichts ferner liegen würde? Denn er lebt, und wie er lebt. Ist es nun Magie, der Teufel, oder gar die Zeit und das Leben selbst gewesen? Perfektion kann doch einzig und allein …