Tagebuch

Gesichter sind zum Lügen da.

2026/08/20

Ist das nicht schon Strafe genug, sich selbst zu sein? Wie sollte einer da noch ans Leben denken.

2026/08/19

Ich hatte zuvor nie verstanden, dass Gesichter Schlüssel sind; Schlüssel, die man nicht wegwerfen kann, selbst wenn man wollte.

Es gibt Gesichter, die legen dein ganzes ach so sorgfältig erbautes Konstrukt augenblicklich in Schutt und Asche. Aber danach gefragt, wüsstest du sie nicht einmal zu beschreiben. Die Merkmale sind verflogen, doch die Trümmer geblieben. Nur, wenn du sie siehst, diese Gesichter, weißt du es. Das tragische daran ist, dass nicht einmal wichtig ist, ob du sie tatsächlich gesehen oder doch nur von ihnen geträumt hast.

2026/08/18

Warf ich mir nicht vor, dass das alles nur Wiederholungen seien? Aufzeichnungen von wiederholter Einsamkeiten, die sich allenfalls in Nuancen unterscheiden, gleich der Monate und Jahre, die dazwischen vergangen sein mögen? Aber ist es nicht so, dass ein anderer, hätte er sich je die Mühe gemacht, sein Leben in Worte zu packen, auch nur vom Immergleichen zu berichten gewusst hätte? Nur, dass seine Erzählungen verschiedene Namen gehabt hätten? Die Menschen, die gekommen und wieder gegangen sind. Auch das wäre langweilig, und immerzu das gleiche gewesen wie geblieben, oder? Was also ist es, dass ich mir tatsächlich vorzuwerfen habe. Hätte ich stattdessen eben den Einsamkeiten Namen geben sollen, Namen geben müssen? Vielleicht so, wie gemeinhin Stürme benannt werden. Hätte ich sagen sollen: die Februareinsamkeit, sie sei Sarah gewesen; und die des Sommers, Luises?

2026/08/18