Tagebuch

Ich werde atmen, atmen bis ich nichts mehr außer Einsamkeit kennen werde. Und dann, wenn ich selbst zur Einsamkeit geworden bin, werde ich nichts mehr sein.

2018/01/01

Vielleicht tut es nicht weh um das, was einmal gewesen wäre, sondern vielmehr um das, was ungeteilt bleibt. Sich selbst nie erzählt zu haben.

2017/11/04

Mit jedem Kilometer, den ich fahre, überziehe ich das Land mit einem unsichtbaren Netz – doch im Stillen werde auch ich von einem Netz überzogen. Ein Netz, das sich im Verborgenen und doch rasend schnell über meine Synapsen verbreitet. Bin ich es, der meine Erinnerungen zusammenhält, oder sind doch sie es, die mich zusammenhalten? Bin ich denn überhaupt etwas anderes als meine Erinnerungen? Etwas Eigenständiges? Sie schreiben mich, nicht ich sie.

2017/10/16

Herbst. Von Schönheit, die traurig macht.

2017/09/25

Es ist ein wenig so, als würde ich durch ein Meer ungeteilter Erinnerungen fahren. Fast so, als würde ich dabei meinem früheren Ich begegnen. Nicht, dass wir noch dieselben wären – eher so, als würden wir uns zwar aneinander erinnern, aber mit den Jahren doch fremd geworden sein. Erinnerungen und Empfindungen, die sich niemals aufrichtig teilen ließen und doch ein Teil von mir sind und mich so sehr veränderten.

2017/09/24

Ob Du wohl das damit gemeint hast?

2017/03/13

Die Tatsache, dass wir Mensch sind, entschuldigt den Schmerz, den wir einander zufügen. Alles, was wir tun, entspricht dem zu Erwartenden. Der Mensch ist, was er ist.

2016/11/15