An manchen Tagen wünschte ich mir, dass nichts von dem, was ich je geschrieben habe, stimmen würde. So als wäre das, woran ich mich zu erinnern glaube, nichts als bloße Fiktion; eine Schwarzmalerei, einer einfältigen Seele entsprungen. Und eben all das, von dem ich nichts weiß, und unmöglich wissen kann, tatsächlich mein Leben gewesen.
Der Regen vor meinem Fenster würde versiegen, und alles vor und hinter meinen Augen im Lichte und der Farben des Frühlings erscheinen.
2020/09/11